风像刀，从黄沙上刮下来，带着热的砂粒啃咬人的面颊。天刚亮，光在地平线上撕出一条淡红色的口子，影子还长着，像被拉扯的布。老吴的靴子每一步都在沙里沉下去，发出干脆的吱唔声，他的手背布满老茧，指节像节节的骨头。

“别光站着看——掏开那块石板。”老吴低声，语气像砂砾，短促且不容置疑。他揪着外衣的袖口，鼻翼微动，像是在分辨空气里是不是混着焦糊味。

方景蹲下，手指沿着石缝摸索，指尖触到粗糙的绷断处时，停了一瞬，像是被什么东西悄悄咬了一口。方景说话有条理，声音里带着读书人的抑扬：“这里的抛光和剖面不属于本地作坊手法，年代上说不定会...”话没说完，他又咽回去了，目光却在石板下的黑里沉了下去。

石板被掀开，闷气一股一股地往上冲，带着陈年的霉味和某种湿冷。空气像一只老猫，抻长了脖子，懒懒地嗅着外头的新鲜。洞口狭窄，下面是直直的木梯，木梯吱嘎，像在叹气。吴嘎一把把老木梯扯过来，拽出的木屑细得像灰。

女人在旁边，一直没出声。她叫柳清，话不多，但每句话都是刃。她的手套上沾着粉，指节白里透出有力的静默。她拧动手电，光束切进黑色，像刀子割空气，那里，是另一层门——雕刻着不可辨认的符号，纹路里吸着光。

下地下的空间很安静，脚步声被石头吞没，只剩呼吸。方景伸出手，手心微汗，按在雕纹上，冰凉透到指骨。他低声说：“这符号，不像墓室的，也不像祭祀的，更像是...锁。”他的话收得短，像怕惊动什么。柳清回头，眼底有光，短短两个字：“开。”

门扣被撬开的一瞬，像有人在胸口按下了一个按钮。空气里滚出一股温度的落差，像是从另一个章节跑过来。灯光照进一个狭长的石室，石室里摆放着一排一排的棺椁，木质发出岁月龟裂的纹理声。吴嘎拂掉一层薄薄的尘，手指在棺盖上划出一道细细的灰线，灰末落下，像雪。

有人发出轻咳。方景低头，看见棺盖缝隙里露出一截布——灰白的，拳头大小的包裹。他伸手想拉。柳清伸出手，压在他的手背，手心温燥，力量却不大。她用最平静的声音说：“慢。”

包裹被抽出，尘埃落在掌心像粉。长袍里往外滑出一只手镯，铜绿斑驳，细小，边缘磨圆。镯子里套着一条发丝，发黑却有光。方景的眼睛猛地抬起来，里面闪出一种说不清楚的东西，是惊讶还是害怕。他喃喃：“孩子？”

空气在那一瞬凝固。老吴的嘴角动了动，像是想把什么揣回喉头。他竟然笑了，笑里有点干涩，也有点像放弃：“谁会把孩子留在这？”他走近，指尖碰到棺盖，碰到那被尘封多年的缝隙，突然，里面传来了一声很轻很轻的滴答，像是钟表的滴，精确而无情。

所有人都愣住。方景咽了口气，心口像被冰压了一下。柳清的手忽然抬起，手电照进棺内，光束停在一个不可思议的物件上——一块现今的金属表壳，玻璃上还有现代的划痕，表盘里，秒针正缓慢挪动。

那声音再次响起，靠得更近，像是在耳边数着什么。老吴的笑没了，变成一张脸的空洞。尘土在光中飘动，像被打翻的时间。天空那端的风，突然停住。

柳清没有说话，她把手放在表上，指尖微颤，几乎听不到她低低的一句话：“怎么会——”话没说完，表的滴答像是伸出手来，敲在每个人的胸口，一下，又一下。

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