天还没亮，院子里就湿了。瓦檐滴下的水沿着檐角断成细小的音，落在青石上，像有人在屋檐下轻声数着日子。阮鸾把斗篷裹得更紧，手在袖里搓了两下，听见自己的指关节克剌作响。她放慢脚步，像是怕惊动了什么，脚下的落叶被踏碎，发出稀薄的纸屑声。

院子里坐着一位老太太，背影被昏暗拉长，手里的箩筐里只有几根枯枝。她看见阮鸾，先是愣了，嘴角挤出一条笑，笑里藏着颤动：“阿娘呀，回来了就好回来了，别站在那冻着，进来，热粥还剩一碗。”她的话像老木船的橹声，依着节拍，带着南来口音，绵里有刺。

阮鸾垂暮的手指不经意拢了拢衣襟，语气平静：“阿姑，告诉我，后厢的箱子还能打开吗？”她的声音不高，但每个字都像在敲门环，敲在老太太的心上。

老太太的笑消了一半，手僵在提篮上，像突然被什么牵住了：“那箱子？二爷说过，别乱碰——”她抬眼，眼角的血丝像旧绳断裂那样，一条条显出来，“谁让你回来这时候的，姑娘，你...你不可别惹祸上身。”

脚步从庭外起，短促有力。门扉被推开，长袍下的靴子带进来湿土味。司砚进来，衣领还挂着夜色，他的声音像利刀：“鸾儿，别乱翻，家事家事，外人莫管。”他的话简练，像写公文，切割得干净。

阮鸾侧过头，眼里有光，光里带了些冷意：“说是家事，但那不是棺材板钉死了的事。二爷，箱子里，是不是有关于阿弋的东西？”她说出一个名字，像按下了某个老旧的闸。

司砚的手指在袖边拽了拽布子，动作短促：“当年事了，别再翻旧账。”他站直了，像一道门扇，锁住了当下的空气。

阮鸾没有退。她的手伸向那只被尘封的紫漆箱，指尖先是碰到灰，再是冰凉的铜锁。她扣动锁环，锁开了一声轻响，像被猛地揭开的眼皮。箱盖一掀，灰气腾起，像旧事的呼吸。

里面是些旧衣裳，褪色的绸缎折着岁月的褶皱；还有一个小盒子，盒子上贴着一条褪了色的红绫，绫带边缘磨出白屑。阮鸾伸手，指尖触到绫带时，身体像被抽了一下，手臂失了根。

她拉开小盒。盒里只有一只小小的绣鞋，鞋里塞着一张皱巴巴的纸。那纸黄得像干透的花瓣，纸角有血痕，血痕像雨水沿着纸条流着自己的路。阮鸾没有立刻读，而是先抚了一下绣鞋的边，绣线在指缝里摩擦出嘶裂声。

老太太掩着口，声音低得像地底的砂石，“这是阿弋小时候的鞋子，二爷当年就把它收起，说留着等他回来。”她说完，眼睛先湿了，随后又赶忙擦去，像怕水把话冲淡。

阮鸾抽出那张纸，纸上歪歪扭扭印着几个字——官印压过，墨色发重：犯人：阮鸾；拘押日期，后面还有一个县衙的印章。她的视线在印章上停了两秒，心口像被什么东西拍了一下，胸口的节拍骤然乱了。

“这是什么？”司砚的声音忽然低了，像收住的弦，“哪来的文件？”

阮鸾的指节发白，手心却出汗。她把纸摊开，纸上最后一行字用的是她小时候的笔迹——并列的字，像是小孩努力把名字写成一个全本的形状。那行字，很小，很干，写着：“别回来。”

一瞬，院子里所有的声音都凝住。天边的云裂出一线冷亮，滴答的瓦水像定格。老太太的箩筐掉在地上，里面的枯枝散成一片。司砚的表情先是僵，随后迅速收拢成了他平日的硬朗，但他的指节在袖口里颤了，像被拧了一下。

阮鸾把纸揉进掌心，指缝间渗出一丝血，那血染了纸角，也染了绣鞋的绛色。她平静地合上箱子，盖得很快，像是把一个声音按回了喉咙，然后转身直视院门外，眸光里有了决定：“有人不希望我回。”她把那句话说得很轻，却像石子扔进了池塘，波纹滚向四面。

就在这时，远处的街上传来车轮摩铁的声响，粗厉而急。门外有人大步而来，脚步声把院门前的落叶吹得簌簌作响。阮鸾握紧了绣鞋，像握着一把突来的刀。门扉被推开，冷风横着进来，带着外面冬冷的肃杀——门槛上，落着一张新贴的公文，边角还没干的朱砂印章在灰光中闪着生硬的光。

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