雨停了，窗外的风把湿漉的电线杆上残留的雨丝吹得像断了的念珠。屋里还留着晚饭的余温，两个纸箱并排摊在书桌上，封口处的胶带被来回撕过的痕迹拉出细小的白色条纹。

顾栩坐在旧书桌后，手指在一叠合同上来回滑动，指甲缝里沾着黑色煤灰。他不看安瑾，只用眼角余光观察她的动作：她用指尖挑起一本相册，手略微颤抖，像是在摸一个早已冷却的铁器。

安瑾把相册翻到最后一页，发现了一个信封。封面用墨水工整写着三个字：附加遗产。她的食指扣在字迹上，摸到笔触下的凹陷。屋里的钟嘀嗒，声音在这一刻变得沉重。

“这是给谁的？”安瑾把信封甩到桌上，语气像掷杯子一样生硬。她带着南方口音，短句快促，常常把话咽在嗓子里。

顾栩伸手，手指很干净，像是习惯在文件上转来转去的人。他把信翻了个面，封口处有律师章与指纹的覆盖痕迹。“收件人写的是你。”他平静，声音有条不紊，像是在念一份条款。

安瑾没有笑。她把信撕开，纸张摩擦声实在，像刀在木头上刮出火星。顾栩的眼睛没有移开过信封的边缘，他的嘴角压得紧，像是怕发出声音会把什么东西打碎。

信很短，墨迹深得惊人。几个句子像硬币掉到石板上：收件人——安瑾；附加遗产交付方式详见封内；若无异议，一周内履行。然后是一行，空白之中突兀的一句：你不是我的孩子。

安瑾的手在那一瞬收回，指节发白。纸上的字像冰，一点点把人体的热度抽走。“开什么玩笑，”她嘶声，声音里有笑，也有破碎，“哪来的胡说八道。”

顾栩放下手中的笔，起身，脚步很轻却像压在安瑾心上。他走到窗前，手撑着窗框，侧脸被天光切成两半。“信是他留的。名字、签字、时间，都是真实的。”他说话不急不慢，像是在做账目。

安瑾闭上眼，记忆像老小说跳格。她记得小时候父亲的掌心，记得夜里炉火旁的低语，那些都像是有形的证据。她把信再次捏紧，纸在掌心里卷出细微的伤口。“都是真实的？那我呢——”话被撕在喉咙里。

顾栩转过身，第一次近距离看她。她的鼻梁有一道淡淡的旧疤，眉间一条细线像是被常年的疲惫刻出的地图。他没有说“我知道”，也没有说“我很抱歉”。他只是把信接过，摊在桌上，然后从抽屉里拿出一把小小的钥匙，放在信的边上。

钥匙冷得刺手，金属上还有老旧的氧化斑。安瑾的手指最终触到它，像碰到别人的伤口。她的眼底旋即空落了一下，像被人抽走了最惯常的支点。她的声音低得像压在胸口的石头，“这把钥匙是干什么的？”

顾栩收回视线，目光坚硬：“附加遗产里写得很清楚。仓库一号——第三层箱五。开箱后，无论看到什么，遗产即归你。附带条件：不得向任何人透漏箱内内容。”

房间里面静下来，只有远处水管里落雨的回声。安瑾把钥匙贴在嘴边，像是在尝摸一种陌生的金属味。她笑了，笑得像被推下台阶的人，不合时宜也不可控：“你在等我拿着钥匙，走向那个什么箱子，然后——你以为我会谢你？”

顾栩没有笑。他的手指回到信上，指腹把那句“你不是我的孩子”按平，仿佛要把字缩回去。窗外的灯忽明忽暗，屋内像被缩进了一个更小的空间。安瑾把钥匙收进衣兜，贴着心口，像藏了一件活的东西。她站起来，脚步轻但决绝：“明早我就去。”

门关的时候，枢轴上的油渍发出一种迟钝的响。顾栩靠在桌边，手掌按在那句话上，疼痛从纸传到掌心。他喃喃，声音里没有任何安慰的余地，只剩下账本般的冷静：“然后午夜福利视频都得面对过去。”

安瑾在门外停了一下，回头。雨后的空气把她的发梢抹得透明。她的声音像刀子削过玻璃，清得出奇：“过去是你的账，我付不起。”说完，她把门狠狠带上，门锁响是在屋里留下的一颗坠地的心。

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