窗外雨细，小声地敲着檐牙。灯芯在一盏孤灯里抽动，影子被拉长又收拢，像有人在墙上来回走几步又停定。魏清霜的手在针线间停了一下，指腹有针眼新生的白线，细小却刺疼，她抬手按住，眸子里是凉的光。

门被推开。风夹着湿泥味钻进屋来。国公的影子先到门口，影子像一把直直的尺子，测量屋内每一寸。步子轻，声音更少。他站着，像一棵撑在院子里的老树，干枝带着余温。

“把灯移近些。”他只这么一句。侍卫拉动椅子，椅子的木头吱了一声，像是在回答。魏清霜没有抬头，手却伸向桌那边，掩了那枚被拇指揉了又揉的小东西，像是怕它跳走。

国公看了看那只手，再看了看她的脸。声音低得像磨刀：“你昨夜入祭房，为何独自不请人？”

她收回手，像是合了个账本：“祭礼简单，许多人偏要看热闹。家里的人多了，别的事就麻烦。我换了衣裳，便回房了。”话说得平，像在记一桩账。

侍卫不耐烦：“有人看见你出去，手上带了什物。”他粗声粗气，像在剥栗子，“有帮人送了帖，姓柳的那户人说是你亲送。”

魏清霜的手指突然僵了一下，缝针的动作忽然慢。她的嘴唇没有动，眼睛却去了窗外，去看浓了的夜。她把那件小物——一枚不起眼的朱砂印章——从衣袖里抽出来，放在灯前，灯光在上面转了一圈。

国公指尖按住桌面，关节白了：“交出来。”

她笑了，笑得很短。不是快乐。把印章放在掌心时，手背的青筋跳了两下。她把掌翻过来，像是在把一件东西还给人。“他给的。”声音静得像被收起，字却坚硬，“死之前，塞在我袖里，说要我替他保着一句话与一物。”

侍卫上前一步，粗声把那句话拆开：“什么话？什么物？”

她听见自己的心跳。她把印章推向国公，指尖残留着灯油的黑点。国公伸手去拿，手的动作很慢，像是在抽检一位老臣的脉象。印章翻了个面，他看见刻着的字，瞳孔一瞬收紧，接着是脸上入夜的颜色都被吸去。

房里像被抽走了一口气。雨声像是靠近了。魏清霜把那句话吐出来，字字干净：“他写——‘若官府不容我，取此为证，交于国官。’他还在信里写了你的名。”

国公的手指发凉，印章在灯下像块沉着的铁。窗外的雨像是要把世上所有声音吞下去。许久，他只说了一个字，声音里有冰：“为何？”

她把像被掏空的胸腔里剩余的呼吸挤出一半，眼里有光像刀子剖过：“因为他知道，你会来取。”她把手放到胸前，指甲按进衣襟，指尖红了，像是刻下了记号，“我替他藏了印，也替他藏了那封最后的字。我以为，藏住就能保他。”

国公弯下身，灯光把他脸的每一道线拉得更深。他看着那封信，像是在看一把解不开的锁。屋里只剩下灯芯的抽动声，和雨把屋檐敲成小小的礼拜。

他忽然直起身，声音收得很紧：“交我。”

魏清霜没有递。她把印章向内收了一寸，像是把什么珍贵的东西缩回到最热的地方。她的眼睛里开始有水，但干得很快，像是被盐洗过：“我早就知道会到这一步。到最后，是留给你，还是还给他，该由谁来选？”她的话没有等答案，声音像扳断的枝条，突然断得清脆。

国公的呼吸里固着沉甸的权衡。刚才的敦促变成了审视，他伸手，掌在印章上停了片刻，像在听它的心跳。然后他把掌缩回，像是受了火。

侍卫退了几步，嗓子里有沙子：“公公——”

魏清霜笑出声，笑里没有笑意，声音却极其平静：“你过去习惯用它盖奏折，盖人错字。今天晚上，你拿它是什么？盖我的罪，还是盖你的名？”她的声音像冰块入汤，溅出了一圈圈沉默。

国公的指甲掐进掌心，纸张的脆响在他手里没有了位置。他看着桌上那枚小印，像看见了自己的影子被人切开一半。灯倒映出两个影子：一个站着，一个坐着。雨还在外面打，沉重地，像有人在替天数账。

魏清霜站起，袖角带着微湿的泥点，她走到门口，停下，回头看了一眼，灯光把她的脸挡成两半。她放低声音，像是对着自己说，也像在对国公说：“若要赎罪，便切掉名字。若要保名，便留下印章。你选一个，还是选两样都不要？”

国公听见那话，像是被针刺到最深的地方。他的手抖了一瞬，最后只是缓缓伸向火盆，把印章放到火边，没燃，却热得近乎烫人。灯光里，印章的朱砂色像血。雨声忽然停住了一下，像是等一个答案。屋里的人都屏住呼吸，连墙上的影子都不敢动。

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