河湾的风带着湿土和烂荷叶的味道，像一只不肯散去的手，拍打在绵亿的脸上。他站在矮石堤上，脚边的水反射出零落的灯光，像细碎的银屑，随波颤动。夜冷，但人声更冷：不远处茶楼里传来仓促的吆喝，笑声在檐下拉长又断成几个破碎的音节。

“你找谁？”一个声音从后面凑近，不带疑问，只像把话递过去。声音粗，却有一股习惯性柔软，像是年岁磨出的接纳。绵亿转身，看到一位老妪，头发乱成鸟巢，手里攥着一方发黄的布。她双眼浑浊，但看他的目光里有条不动声色的算盘。

绵亿本能想把自己的来意说得平静。他说得慢，像是在掂量每个字的重量：“我……我是来找人。她叫——”他咽住，舌头在嘴里磨出一阵干燥。名字像刀。老妪等着，眉尾轻动，像是在听收音机里漏出来的旧曲。

“先坐。”老妪指了指石堤的一角，手指有些颤。绵亿坐下，石子碰身，冷硬。他看见老妪的手背有老茧，指节里有黑色的细线——像是长年缝补留下的印记。夜色把她的影子拉长，影子上有两个字的轮廓，但看不清。

“你说的名字是绵什么？”老妪问，声音像磨刀。绵亿说出自己的名字，声音更轻了。老妪听后笑了一声，笑里有干裂的叶子声，“你也知道自己姓绵，那就不算走丢得太彻底。”

对话像老屋的梁柱，时而吱呀。绵亿握紧拳头，指甲掐入掌心，留下一道白。眼前的老妪并没有直接回答，反倒从布包里掏出一片褪了色的布条。布条边缘有针脚，像人手里拧出的旧诗。她把布贴在绵亿眼前，布上有一处烧焦的焦斑，像被火吻过的皮肤。

“这是？”绵亿的气孔忽然放大，他的脖子开始发热。老妪的手停在空中，像个计时的钟。她说话慢了，像是在翻旧账，“这是你娘给你系过的。她走那一夜，谁都说她没带走什么，除了这条布。你小时候脖子上就有一颗胎记，像这焦斑边的黑点。我记得，天黑的时候你还在哭。”

绵亿的呼吸一窒。街上的灯一下子变得更亮，又更暗。他记不清自己的哭声，记不清那一夜除了冰冷以外的东西。但他记得母亲的手——曾经温，只是一瞬。他的声音出了裂痕：“你记得她的名字吗？”

老妪闭了闭眼，像掐掉一根烟蒂再把灰抖开，“叫桃。”她把这个字吐出来，像是把一把刀丢到地上。绵亿的身体像被抽走一根筋，眼里闪过一种干涩的热。他试图抓住什么，手指只碰到夜风。

“桃？”绵亿重复，声音变细，像被揉碎的纸。他的嘴唇动了两下，像是在拼一件失落的衣服。老妪咳了一声，像是掸去一层灰，“她给你绣了这个。”她从怀里又摸出一枚小扣子，扣子中央嵌着一点淡银，边沿磨得光滑。绵亿伸手去接，手还悸动。

他抚着扣子，指尖触到冷。那一刻，河水里的灯光仿佛在扣子里颤出另一种亮。绵亿的眼眶湿了，但他没有掉泪，泪在眼角凝成一颗硬币般的透明。老妪看着，嘴角微僵，不知是在同情还是在记忆里迷路。

“她最后说了什么？”绵亿低声问，几乎像祈祷。老妪没有立刻回答。她站起来，拂去膝上的尘土，脚步慢，像有人在每一步里数日子。她回头看了看绵亿，眼神突然变得锋利，“她说，别让孤儿记住痛，给他记住家的形状。”

这句话像一把钝刀砍在绵亿心上，疼得不是那里，而是深处一个被称为“后来”的地方。绵亿收回手，扣子在他掌心里咯吱作响，他知道这并不够。天色更深了，河面上浮着薄雾，把岸边的一切都裹成灰。

老妪把布条又塞回袋里，动作笨拙，却像是把某样重要的东西归位。她转身要走，脚步像抹布拖过地板。绵亿叫住她，声音很低，但里头装着不容回避的问题：“你为什么现在才说？”

老妪停下，肩膀耸了一下，夜风从她的袖口钻进来，吹起一丝薄冷。她没有看绵亿，眼睛盯着远处一盏孤零零的灯，“孩子长大了，问的人多了，撑不住了就说。再说了，有些东西，只有你自己摸到，才知道是不是家。”她的声音结束在一片沉默里，像扔掉了一个无法收回的结。

绵亿握着扣子，像握住了一股暗流。嘴里塞不下更多的话。他站起身，背对着河面，步子忽然坚定，也忽然带着不安的颤抖。老妪的身影被灯光拉长，像一条即将断裂的线。

绵亿回头看了最后一眼那片布和那枚扣子，然后像是把什么压在胸口里，把它们扣紧。他对着那条河说不出话来，只有水答应着他的沉默。远处，茶楼的钟声断断续续，敲出四下言语里无法掩盖的孤独。

他把扣子收进怀里，手指触到布料的一针一线。那一针，像是把时间缝回到半生。绵亿的嘴角没有笑，也没有哭，他说了一句，声音低而清晰：“我会去找到她。”

话落，夜更深。河面上，一只纸船在暗流里慢慢翻了一个面，露出里面一片微弱的字迹——那里写着一个名字，但风把它卷成了看不清的碎片。绵亿伸手去按住，但手指只摸到湿。那一刻，他突然知道，真正的寻找才刚刚开始。

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