风不大，阳光碎在草地上像被揉碎的纸。野餐垫是旧的，格子里还有昨夜雨水留下的环。蟋蟀在边上的矮树丛里叽叽地挠着，远处有人放风筝，线绷得高，像一根看不见的弦。小辰把保温杯拧开，再把一盒豆沙包摆正，动作有点机械，像在把一段记忆一层层叠好。

阿达来了，鞋面带着泥，白衬衫领口有油渍，走到垫子边，先是叩了两下座位，好像在确认这不是梦。手里是一袋热腾腾的煎饼，袋子边角还冒着热气。阿达坐下时背靠着一棵梧桐，手指在衣角摩挲，眼睛却不看小辰的脸。

“你还真把这当成野餐了？”阿达嗓门低又干，他用筷子拨了拨盘里的咸菜，声调里没安静。小辰笑了，笑里有点薄：“我记得小时候你总是把菜夹给我，后来就没了。”这句话像是试探，像是先把刀放下再看对方反应。

阿达的手停了一下，指甲里带着黑土。沉默有一秒，两秒，然后他说：“你别老用'后来'来问我，'后来'太沉重了。”他的话短，像石子击水。小辰把保温杯举到唇边，杯沿贴着口，眼睛盯着阿达，像是要把他搜尽。“那天你没来，为什么？”他的声音平静，词句却像钝刀。

阿达咬了口煎饼，嚼得很慢。他终是把手伸进裤兜，摸出一块褶皱的布，布里有几根白发，一张皱黄的医院手环和一张皱巴巴的收据。手环上印着一个名字——王美玲。阿达把东西放在两人中间，手指触到布的一瞬间微微发颤，但他没说话。

小辰伸手去拿，布的边角沾了土。他并不想碰那张收据，像是怕被谁的账单划破。阿达低声：“她出院那天，我在门外等了半天，后来被人带走了，手机丢了。”话里没有求饶，也没有辩解，只有供述。小辰的手在布上停了一秒，像是触碰到母亲留下的体温，那热度一下子没了。

“带走了？”小辰重复，指尖发僵。“谁？”他问。阿达抽出一支烟，点着，烟头亮了一下又灭了。他把烟递过去，声音像磨砂：“不重要。重要的是，她等你，等到没灯了。等到她把手环扔给我时，她说——别走。”阿达把那三个字说得很轻，仿佛怕惊动埋在地下的什么。

小辰突然站起来，动作太快，垫子卷起一个折痕。阳光斜在他脸上，显示出一条干瘪的泪痕。他没有喊，声音干涩而精确：“你知道那句话把我困了多少年吗？我每个夜里都在想，那天是我应该抱着她的肩膀，还是……该去找你任何一个理由。”阿达没有回避，手里的烟没举起来，像悬在空气里的一个故障。

阿达从口袋里又摸出一张车票，皱得像老人的手背。他把票摊在小辰面前，指尖微抖。票上印着出发时间——那天晚上。四个数字像刀子。小辰的眼睛里迅速涌出一个空洞，他看着阿达的指甲、看着票的折痕，最后把票折了一半，递回去。阿达接过时，指尖触到票的一边，像触到了一片破碎的镜子。

风忽地加强，把垫子边的一个角吹起来，手绢的一角也被掀起，露出藏在里面的一半纸条。那是王美玲的字，笔迹歪歪扭扭：“别把我记成可怜的人。”字下面有一行小字，像是对两个少年最后的命令。阿达把纸条抓起来，指节发白，突然，他把纸条撕成两半，粗暴地丢进不远处的河边。纸片像两个小船，湿了又沉。

小辰看着纸片被水吞下，像看着一段可以复原的历史被火化。阿达没有说话。他站起来，鞋尖在草地上划出一道泥线，转身就走，背影被光拉长。小辰把手环和那半张车票摊在掌心，掌心里贴着纸的绢质，凉得像没被祝福过的墓碑。他低声说了一句，声音像秋天最后的叶子掉落：“你还欠她风。”阿达没有回头，风把他背后的影子吹得断裂。

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