雪落在屋檐上，一下又一下，像针刺进屋瓦的声响。灯盏里有油烟滚动的光，墙上的影子被拉长、折叠，像一只只在暗处翻成的手。慕容雪把披风从肩上扯下，双手还带着雪水，水珠顺着指缝滴到青布地面上，啪嗒几声，安静到像违了律令的声音。

她站在书房门口，指尖轻轻抵着门框，门缝里传出纸张翻动的细响。书案上散着信笺，笔迹斜斜的，墨还没全干。逸尘背对着她，肩膀宽，肩胛骨收紧得像压住了什么。灯光在他颈侧投下一条深色，像一道没有名字的伤。

“你又不睡？”慕容雪的声音低，不带情绪，像测温度的手。话语里却有冰，透着屋里所有的冷。

逸尘没有回头，他把拇指在一封信上来回摩挲，像要把什么字母抹平，“没睡，屋里太冷。”他的声音平静，短句，像是从深井里捞出来的水，清，但隔着距离。

她进来时竟没有关门的动作，只是走到窗前，把雪色的院子望成一片尘白。视线在地上的一只小木屐上停了两秒，然后又移开。木屐的布面边缘磨损得很厉害，一个小小的缝隙里塞着发丝。她凝神，那是白色的，像冻过的月光。

“是谁的？”她问，声音里忽然有一丝颤，像被轻轻碰到旧伤。

逸尘的手顿了。他把那封信捏紧，跳掉了半页的角。“不是你的。”他说，字字简短，像刀口。慕容雪瞳孔里像被掠过一片黑，照进来的是自己的脸，苍白，和更多不被认识的空。

她走过去，手指伸向他掌心里那半页纸。纸是皱的，边上有咖啡渍。她看见一行字，笔势熟悉，开头是“雪儿”，下面的墨迹被折叠处弄脏了，一半被撕掉。她吞了一口气，舌头在嘴里摩挲，像是要把那两个字撕下来。

“你为什么叫她雪儿？”她的声音已经不再冷静，缝隙里都带着锋利。屋里的灯突然像被风熄了一半，影子往后缩，房间里只剩纸张摩挲的响声和两个人的呼吸。

逸尘终于回头。他的眼里没有戏剧化的光，只是很平静，有种过久的疲倦。“她叫我阿尘。”他说。话至此，像落下了一枚小小的炸弹。慕容雪的肩膀一震，像被锁住的门被人猛然推开。

“阿尘？”她重复，手指连带那半页纸划出一道浅浅的印，纸边嵌进指甲缝。那名字像是别人的，像是她从未教会的字。

逸尘垂下眼帘，嘴角有一条血色。“她走了三年了。”他说，“我以为把这些藏起来就是把她忘掉。”话像刀子削进心里，但说出来的口气却像放下了一件沉重的衣裳。

屋外，雪继续落。院子里堆着两道脚印，从门外通进去又像被风吹得模糊。慕容雪手里的纸张冷得发颤，她把它握得更紧，几条细纹从指侧爬过来，像往日里未愈的裂缝被风吹开。

她忽然笑了，声音干涩，“你以为藏起来就是忘了？阿尘不是东西，她是个名字，一个你欠我的活。”话落，像是放下一颗石子，溅起的水花在屋里结了新的圈。

逸尘的眼睛一动，像有人在他胸口点了一下。“那她在哪儿？”他问，语气平平，却像是把所有门口都关死了。

慕容雪的手指在掌心里把那半页纸揉成球，揉得纸边发出声音。她抬头，目光像冻在镜片后的火焰，忽冷忽热，“如果我告诉你，她在一个你永远也想不到的地方，你还会站在这儿喝茶吗？”

他很慢地站起身，椅子靠背发出短促的响声，像利刃割过布帘。外头的雪压在窗棂上，窗格上凝了一圈薄霜。逸尘走到窗前，手贴上冰冷的窗沿，指尖被冻得发白，但他的声音没有颤抖，“告诉我。”

慕容雪把纸打开，另一半撕掉的地方像是被风啃过的叶脉。她把纸贴近灯光，看着那两个被鲸吞的字眼，眼底有东西一寸一寸沉下去。“如果我说，是你亲手交出去的呢？”她说完，屋里的空气仿佛被抽干，留下一口血味。

逸尘的身体僵住了，眼神掉进黑暗里。他没有立刻否认。窗外雪声突兀一停，像听到了回答的心跳。慕容雪把半页纸重新折好，放进逸尘手掌里，指节敲在纸面，声音清脆，“你有两分钟，告诉我真相，或者明天我把这封信交给他。”

他的手指微微颤抖，指甲缝里压着一点墨色。“交给谁？”他在冰冷的窗前低声问，像怕被风听见。

慕容雪抬头，雪光把她的脸映得更白。她的目光停在他眼角那条被夜色拉开的细线，“那个曾经答应要替我守住一切的人。”她的声音里没有恫吓，只有干净的决绝。窗外，一只乌鸦在屋脊上落了两下，扑腾着飞走，拖出一长串黑色的羽影，像未说完的句子，挂在夜里不落。

更多有关慕容雪夜逸尘小说阅读请从目录分章节阅读