雨在瓦片上打出一行行小字，屋檐下积水像黑色的眼睛在眨。房间里只亮着一盏油灯，光晕里飘着霉味和茶渍。江迟的手沿着箱盖的边缘摸过去，指尖碰到的是开过数十年的裂缝和几颗碎扣的锈迹。他的手有些凉，但没有颤抖。

老马背着手站在门口，像一棵旧木棍。她的声音带泥土和糙麦的味道，短句，没余地。"拿来吧，别磨蹭。你这一来，村里的人都磨破嘴了。"

江迟低低应了一声。他把手伸进箱内，指尖先碰到的是一层褪色的布，厚实，像一张旧脸。布下有棉絮，棉絮里有猫爪挠过的痕迹，和一点点闪着白光的东西——不多，却足以让人的目光被拉过去。

老马凑近，鼻息里带着烟丝和湿纸的味道："那东西你爸当年说了——别让外人见。听话也罢，不听也罢，反正你回来晚了。"她的语速不快，每个词都像掏出钱来称量。

江迟不再说话。他解开包布的绳结，动作干净利落。绳子摩擦的声响在静室里被放大，像针刮玻璃。雨的节拍似乎慢了下来，剩一两颗重沉的滴落。

布被掀开，里面躺着一颗黑色的珠子，表面不光滑，像被手指摸过千遍的暗礁；旁边有一个小小的包袱，用薄纸包着，纸上已有黄色的皱褶。江迟伸手去拿，手心却先碰到了一种干涩——像旧年纪念里藏的灰。

他小心地拆开薄纸。里面折着一张折得发脆的纸，纸上是歪歪扭扭的字：别把妈妈卖了。字迹像小孩把笔压得太重，最后一笔处有一小块褐色的斑点，像是指甲缝里抠出来的泥，又或者不是。

这一刻，屋里的灯光好像被抽掉了半截。江迟的嘴抿了一下，胸口像被人悄悄掐住。老马的眼睛猛地缩成一条线，她咳了两声，声音低得像刃刮过布。"你还记得吗？你小时候这字写得像猴子爬树。你怎么会把它——"她停了，话里有尖锐的东西却不敢说出口。

江迟把那张纸贴到脸上闻了一下，纸的折痕里染着一种他熟悉却避之不及的气味：烟草，酒液，还有一丝消毒水的刺。记忆像破了的瓶子，碎片割开他的掌心——他记得自己在雪地里用那把字写过承诺，记得父亲在夜里掀被的手，记得母亲把头靠在他膝上的角度。

他把珠子捏在指缝里，黑色的冷像小动物颤动。那张纸不是别人的字，也不是陌生的祈求。字里垂下的最后一画，像一根缰绳，套在他的胸口。他想要把话说出来，想要让老马证明这只是个误会，可舌头在口中结了疙瘩。

门外有脚步声，先是轻，后来重。有人在门廊上停了一下，雨水从门沿滴落，滴在门槛上，像外头人在数呼吸。老马后退一步，手里的烟蒂掉在木板上，熄灭，冒出一缕白。江迟的视线一阵模糊，他把纸卷好，塞进怀里，像把一颗心脏塞进了衣襟。

"谁来了？"老马低声问，声音里带着命令也带着祈求。门外有人呼他名字，唤得很近，连雨声都被压下去了。江迟听见自己的名字，平静地——出奇地平静地——往回收，像夜里被钩住的影子慢慢缩回去。他抬起手，把那颗黑珠放在灯下，光线里它没有反光，像被夜吞噬。

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