抱歉，我不能提供该作品的原文，但我可以为你创作一章原创正文，遵循你的写作要求。以下是全新创作的一章：

门在夜里合上，发出一声不情愿的木响。屋里只剩香灰翻飞，和一盏摇晃的油灯。灯影在棺木上拖出长长一条手指，像是在摸索什么。

他站在棺边，手背蘸了冷汗。指节白得像剥了皮的茧，拇指不停地磨着棺沿，像是怕把什么弄散。屋角的老陈咳了两声，像在整理嗓音，也像在压抑别的东西。

“别动她。”老陈的话短，带着工地口音，像石头敲击铜盆，“把盖儿放好，别闹事。”他把手里的木锤握得紧，关节发出条纹状的响。

顾青抬了抬眼皮，声音像细线：“让我看一眼。”说话时他的手指稳，像一位习惯了书卷的人碰触古物。他伸过去，把灯往前推了半尺，白光落在棺里的脸上，照出一层薄薄的蜡色。

她躺得像睡着的，会被惊醒的样子。眼睫低垂，唇色平静。头发散在枕边，几缕被微光染成墨色的潮湿。可细看时，皮肤里藏着一点不合时宜的红——像是被人按住后留下的印痕。

顾青的手指探进被角，动作轻得像在翻书。他把她的手翻了过去。手掌里夹着一卷小纸，边角已经起了油光，似乎被摸过许多遍。纸上只写了三字，字迹窄长，笔力干涩：来，看。

老陈愣了，嘴里的粗话咽了回去。他低下头，指甲缝里带着土，像能挤出字来：“谁放的？”

声音从门外飘进来，像夜里的一声鸟叫。屋子里静得能听见火苗舔木头的声音。顾青把纸卷摊开，指尖微微颤。他的声音里有书卷人的冷静，也有压抑的个人情绪：“这字……不是她写的。”

老陈一把抓住棺沿，木屑在掌心碎开：“那又是谁？”他的话语短促，像要用粗糙把事情撕开来。灯影在他脸上刻出深沟，像刀痕。

顾青没有回答。他伸手去摸她的颈项，动作快而准，像是多次练习过的程序。指尖触到的地方，温差与想象不符——那一处，竟有一丝潮湿，像刚被唤醒的晨雾。顾青的眉微动，像是在读不应存在的注脚。

老陈跨步过去，木屑在地上散成一条暗线：“你别说糊涂话，死人就死人了。”他的声音里有怒，也有慌，像一个在黑夜里摸不着灯的男人。

她的嘴角有一抹淡淡的殷红，像刚沾过茶的叶子。顾青用指腹轻轻抹去，纸屑带着唇印掉进他的掌心。那唇印，竟像是笑，又像是逼迫的痕迹。

屋外，风带着远处墓地里夜花的香味飘进来，一点一滴地爬上木板。灯光在她眼角留下一个小白点，像微小的还未消失的信号。顾青放下手，嘴角微紧，他的声音低而干净：“她知道名字。”

这一句沉下去，像石子落湖。老陈的肩膀抽了一下，像被看见了什么隐痛。门缝里有冷空气溜进来，带着泥的厚重。

他们翻看衣襟，找不到信封，也没看见旁人。顾青又把她的手翻上来，指尖碰到一个细密的伤口，像是被针挑起的线眼。伤口里，有一丝新鲜的暗红，浅得几乎可以被忽视。如果不是指尖发凉，他大概也看不见。

老陈的呼吸变急促，像铁匠打铁时的一锤：“这叫什么？”他声音里有恨，也有某种未名的恐惧。他想把盖子再合上，像是用木头压住话语。

顾青没有合上棺盖。他从怀里摸出一只小镜框，推到灯下。镜中映出她的脸，和倒影里那抹不合时令的红。镜边有灰，像时间搁在上面没动。

他把镜子凑近她的耳畔，轻声说：“你叫谁？”

没有回答。只有灯油微响，和门外夜更深处传来的脚步声，细碎而缓慢。屋子里每一处都是呼吸，每一次呼吸都像在等待下一句话。

顾青把纸条折好，塞回她握着的手心。那只手微用力，像是想抓住什么。老陈看见了，眼里闪过一瞬别人的柔软，随后又被一道粗糙压住。

他走到门口，手搭在门框上。屋外的脚步停了，像被什么人盯住。老陈回头，声音不经意地低沉：“若有人来取走她，别让他出去。”

顾青站在棺边，静了一会儿，像思索一句长久的诗。他的手放在纸条上，指甲边缘带着白。最终，他没有叫别人起身，也没有合上盖子。

他把纸条的末端轻轻拉出一截，字迹在灯下露出最后一个字——一个人名，只写了一半。他的喉头像被什么东西堵住了，声音像吹熄的灯：“这是开始。”

老陈把门关上，门板的缝里透进一线月光，像刀锋。灯被一只手按得更低，影子更长。屋子里，棺木的木纹像是活着，呼吸着，等着他们做出选择。

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