雨在窗外打碎成条，像有人在玻璃上撒盐。整栋楼只剩下顶层的灯还在吞吐黄光，电梯门开的时候，段翎的鞋跟在走廊的石地上敲出规则的节拍。他把外套脱下，肩上的雨水顺着领口滴到地毯上，像被故意留下的小污点。

办公室里弥漫着冷却的咖啡味和烟味。高正靠在老板椅背上，椅背发出咔嚓微响——他没有站起来，只是把一封厚厚的档案推到桌面中央，指节带着老茧，声音攫着空气：“翻吧，别拿笑话当底气。”

段翎伸手，指尖在档案的封面停了一下。封皮的纹理被抓出一道淡亮的条痕。他没有翻快，动作像在检验某种温度。办公室的冷气机低低振动，像有人在房门外用拳头敲节拍。

林子站在门口，双手揣在西装口袋里，明显想说话又咽回去。声音像里面塞了几颗沙子：“老高，今晚要不要——”他结巴，句子没有到尾就溜走了。

高正笑了，笑声不热不冷，像把湿纸揉碎：“要不要？要不要是你家的事，别来跟我装。”他掏出一支烟，手腕一抖，火苗在指间跳了两下才稳住。段翎看着那枚小火苗，眼底的光像是被雨刷过。

他慢慢翻开档案，第一页是公司合同，第二页是银行流水，第三页是几张照片。照片上的景象把办公室里所有的声音吸走——是一个小鞋子，被泥水半掩，白色的绒面被踩出灰线，鞋带一侧还夹着一小撮头发。照片右下角有个日期，字迹像是被昨天写的。

段翎的手指在那张照片边缘磨了一下，指甲抠出细白。他没有说话，空气像被什么切了一刀。林子的下巴抖了抖，终于挤出一句：“这——这是？”

高正把烟掐在杯沿，声音放得很慢：“你要不要把位置换来一个证明。人手一换，事情就顺了。你做了，没人会追问那孩子去哪儿了。”他把“那孩子”两个字像石块一样推过去。

段翎的呼吸第一次变得急促。他把照片捏在手里，照片的纸质在指缝里发出脆响。没有喊，没有崩溃，只有呼吸与指节碰撞的声音。他把照片对着光看，雨的影子在窗户上斜着爬，映在照片的小鞋上像一条断裂的路。

“你知道我父亲教我的第一件事是什么吗？”段翎的声音出了点生硬，他把话切割成短句，像匕首一样精确，“他教我记账。亏欠要记清，谁借了，什么时候借的，借了多少，这样人就不会随意说‘没了’。”

高正挑眉，笑里有冷意：“你这话听着像课本。段翎，你是要把账念完，还是想把人要回来？”

段翎把照片塞回档案，动作干净利落。他的手在文件的缝隙里摸到了另一张纸——一张皱皱的便签，字迹稚嫩，歪歪扭扭写着两个字：爸爸。那笔画里有孩子的力气和对世界的信任。便签的一角被水浸过，墨迹晕成了一朵小小的黑花。

空气里漏出一种像针扎进胸口的疼。林子咳了一声，像要把声音吞回去。高正的眼里闪过一瞬不耐烦：“这是威胁？还是敲诈？段翎，你别做白日梦。”

段翎把便签摊平在桌上，指腹在字上绕了一圈，像是在触摸某个曾经存在的温度。他轻声说：“不是威胁。只是——记账。”他停了一下，声音变得更冷，“我会把每一笔都清清楚楚地记下来。你今天开的每一个口子，明天我都记在案上。”

高正的脸色一瞬间硬了，嘴角抽动。办公室的钟声抬头敲了两下，回声堆在空气里。雨又大了，窗外的城市灯火在水幕里变形，像被揉碎的币面。

段翎站起身，动作缓慢到像在陈述一条事实。他从口袋里掏出一张名片，名片上没有公司标志，只有一句词：十点。落款是一处地址。他把名片推到高正面前，指尖把纸的边角压得笔直。

“明天十点。”他把声音压得低，像把一把门轻轻关上，“来或者不来，账都会揭开。别把孩子当筹码。”他转身的时候，外套上还挂着几颗雨珠，随着步伐落在地毯上，成了柔弱的节拍。

高正伸手去抓名片，手在空中停住。窗外有个闪电，把办公楼的轮廓刻成白线，也把高正的手影拉长。他的指尖最终只碰到名片的一角，像怕触碰某种冰冷的东西。

段翎走到门口，林子在后面轻声喊：“你——你真的会去吗？”段翎没有回头，只是把门柄扭了扭，声音很平静：“我去。带着账本。”门在他身后合上，响得像一记命令。雨还是下，鞋印在走廊延长成一条短短的路，消失在灯影下。

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