竹林里光瘦得像一把剪过的草，斜阳从叶缝里撕下一条条金属般的光。落叶在泥土上翻着薄薄的声响，像是有人在轻声数着日子。院门半掩着，门轴上锈了花纹，手指触到的都是冷的。

“你回来了。”声音先从竹影里钻出来，短促，像踩在干树叶上的靴子。顾北站在老井边，双手插着外套口袋，衣角沾着尘土。他的眉眼没什么表情，只有嘴边一条浅浅的旧疤，像是跟他一道长出来的阴影。

陈青收紧了手里的箱子。她听到自己的呼吸被光割成了两截，长句一边，短句一边。她放下箱子，指尖不经意地抚过旧木柜的刻痕——小时候他们一起刻的名字已经被磨平，只剩下一处浅浅的缝。

“你什么时候回来的？”她问，话比想象中平静。她习惯把声音拉长，像是在陈列一个逻辑链条，让对方自己掉进缝里。

“昨天。”顾北回答，字短，像是把谢幕的铃声按成了心跳。他往井沿上一坐，膝间放着一个发旧的马口铁盒子，盖子边缘还沾着灰。

他打开盒子的动作没有犹豫，金属的响声在竹林里被拉得细长。里面有几张褪色的照片，一把生绣的钥匙，一枚纽扣，还有一撮头发。那撮头发被一根褪了色的红线缠着，红线上打着一个松松的结，结上插着一张小纸条：青青。字迹像孩子的手。

陈青的手指停在半空，像是被什么看不见的东西牵住。她没有说话，眼睛沿着那撮头发走，走到那股熟悉的味道——肥皂洗不过的淡香，像她小时候用过的发水。空气里某处有火车经过的声音，沉而冷却。她的肩膀微微抖了一下，像是气息被谁抽走。

“你还留着它？”她的声音薄下来，尽量把语气放成一个问题，而不是一把刀。

顾北没有抬眼。他用拇指抚过那撮头发，动作轻得像是在摸一段玻璃。手指有一点颤，但声音仍旧短促：“怕忘。怕有一天连味道都忘了。”

她笑了，笑声里带着冷。笑以后才有力气说话的样子：“记忆不是藏在头发里的。你这样保存，像是在把人变成一个展品。”话音收得很稳，像是在把一根针推进自己的胸口，再慢慢拉出。

“也许。”顾北抬起头，这一次目光到她脸上了。他的眼里没有哭，没有怨，只有一个很安静的问号：“青青，你当时走的时候，是不是也想把我像展品一样放好，慢慢看？”

她愣了。那个问题像石子投入静水，圆环一圈圈来回荡，连带着她记忆里那些被风吹散的小碎片一并震得乱冒烟。她记起了十年前的车站，雨一直下，车门关上前她把手缩回衣袖里，不敢看他。她记得把一根红绳从手腕上解下来，随手扔进了土里，像是把一段话埋掉。

“我以为放手就是放手。”她说，声音里有一条长长的疲惫。

他把那撮头发递给她，手臂伸直，像是递上一件危险的器物。她接过，指缝与那个细小的物件相碰，突兀凉意从指尖穿过手心，直接抵达胸腔。那一瞬，她想起小时候有人把她的辫子剪断然后跑开，想起自己在夜里揉着耳朵哭，却没人来抱。

“你是不是结婚了？”她忽然问，这是条横亘的现实线。

顾北笑了，笑里没有温度，只有一声很短的否定：“没有。我没把别人的手戴在身上。”他说完，把手插回口袋，身体像要转身。

她的脚在泥地里挪动，鞋底压出两道浅浅的痕迹。竹叶在风里摩挲，发出像远处鞭绳的声响。她把那撮头发紧了紧，像抱住一件不值钱的东西，像抱住一段过去的证据。

“我等了十年。”顾北的声音忽然变得很小，仿佛他把话埋在了下巴里，才费力挤出来的一句。那句话没有解释，没有修饰，只有体重。它落在地上，沉得让竹叶都停了一停。

陈青的指节白了。她闻到自己手心里那股熟悉又陌生的味道，像被人用力拧了一下的记忆，酸得几乎要流泪。她没有说话。阳光在竹影间晃动，把他们两人的影子拉长又缩短。

顾北起身，脚步很稳。他站在门外，黑影和阳光交错，像两条线在他心口分开。他回头看了她一眼，目光里有个东西不肯放下，也有个东西从来不曾拥有。最后他说了一句，像是把一块石头扔进她的胸里：“告诉我，应该不应该放手？”

陈青不知道该怎么回答。她把那撮头发攥得更紧，指甲压出一圈红。竹叶投下一片斑驳的光，红线在光里像一处被风割开的伤口，鲜亮，冷冷地渗出静默。

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