雨在瓦片上有节奏地敲，像手指在旧木案板上反复试验。院子里的青苔湿成一片深色，脚下石阶边缘反光。罗谨把手握成拳，趁自己看不清的时候数着指节，指甲缝里还有泥。天色还没亮，庙里的灯尽是黄得像病人的眼。

“换法器了？”厨房里的老丁把布袖一抖，声音粗得像磨刀。话里带着省气，像是怕惊了人，也像是怕弄湿了心事。罗谨抬头，嗓子里有干涩的沙，回应只是一声短促的“嗯”。

师父进来时脚步慢，袍角挂着几滴雨珠。他的年纪说不上老——脸上的线条像被时间削过，牙齿还清亮。眼神却沉得像沉井里的一块石。师父不坐，只把铜盆放在罗谨面前，手指敲了敲盆沿，发出清脆的回声。回声像故意的问话。

“灌顶不过一水。”师父的话平，声音里没有风。每个字落下像把尺子量心。罗谨的手在膝上动了动，心像被尺子压着。他想说想问，却发现说不出名字来——那名字被雨和夜吞掉了，剩一半在喉咙里滚。

老丁忽然闷笑一声，笑里带点不耐烦，“别当戏。你要真想问，今天就是看看。糟蹋了规矩可不是咱们的事儿。”他的方言把规矩说成了硬器物，敲在石头上有回声。罗谨靠着墙，墙体的冷顺着背脊爬上来。

师父舀水时，手没颤。水进铜盆，声音低，像远处的潮。罗谨盯着水面，水面映着灯影，映出两个脸：自己紧张得发白的，和师父安静得有些透的。师父把手伸过去，指尖带着细微的动作，把水沿着指缝往下引。那一刻院里只有呼吸和雨。

突然，一阵铜器的轻响切断了节拍。有什么东西从师父袖口滑出，砸进盆里。铜盆里溅出小小的水花，水面一圈圈荡开。罗谨凑上前，伸手去摸，手指触到的是一圈被烧过的金属——一个小小的手镯，边缘黑糊糊，刻着几道不规则的刀痕。刀痕里嵌着旧血的颜色。

罗谨记得那条刻痕。记得当年被火烧过的夜，母亲在火光里把他压在衣襟下，指尖碰到的就是这种凉，是这种被灼过的铁的味道。他的嘴像被人按住。师父的手仍停在半空，手掌展开，里头有细小的灰。师父的眼里忽然有了一个孩子的影子。他轻声说：“你要的，不止水。”话落，院子里甚至连雨都好像听清了。这一句像是把盖子掀开，下面是浓烈的旧事和新痛。

罗谨的呼吸断了两拍，几乎能听见自己的血在耳朵里翻。老丁倒退一步，脚下泥滑，笑声哽在喉。外面雨还在敲，敲得急了。灯影里，手镯在水面上沉了下去，带走一圈圈光。罗谨突然觉得衣襟里有一块空白，像被人掏出了一块心。师父把掌心往他额头上一按，力道温和，却像是按在了一个从未被触碰过的伤口上。空气里落了片刻的静，随后师父说得更轻：“灌顶是给未来定根，不是抚平过去。你要记住那件事，像记住名。忘掉，便不是你的路。”

最后的水滑过罗谨的额角，凉得透彻。他闭上眼，水顺着鬓角淌入脖颈，带着金属的余味。他想要发声，想质问，想拉住师父的衣袖求个答案——但手只碰到湿冷的布。师父的背影在灯下长长的，像一条无法回头的路。院门外，一串犬吠被雨吞没。罗谨的心里留下一个空洞，里面有火，有铁，有未曾宣布的罪。那空洞里，响起了他自己的名字。

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