窗外下着小雨，灯光被雨珠打散成一片细碎的冷黄。韩泽坐在床边，手里握着一个空的茶杯，杯沿还留着唇印，像一圈干了的雪线。他的脚趾在拖鞋里不停地动，拖鞋带着湿滑的街道气味，像是从外面踩进来的风景。

门开了，余安把门轻轻放上，脚步没有回声。她脱了外套，整齐地叠在椅背上，袖口干净得像把刀。她站在床尾，等了一会儿，像是在称量他能承受的时间。

"又睡不着？"她的声音平静，没有询问的尾音，像做了一个声明。

韩泽转头，眼睛亮得像被雨水洗过的玻璃。"嗯。"他短促，像是在堵住自己继续说的话。他把手指缠在厚重的被子边缘，指节泛白。

余安拎着一个小药瓶递过来，瓶身上贴着一圈褪色的标签，字迹被摩挲得模糊。她的指甲修得很短，指尖还有被烫的淡红。她没有把瓶子举得很高，瓶口朝向他，像献给某种仪式。她说话像念清单，语气不带温度："两滩，睡着。晚安。"

韩泽接过瓶子，瓶里剩下几颗粉色的肿丸。光从窗帘缝里钻进来，落在药片上，药片边缘的光像小心的刀锋。他把瓶塞拧开，动作连贯，像做过很多遍。手指贴近瓶口时，余安的眉梢微动了一下，那一瞬的露出，比她整句话都要说得清楚：她在控制。

他想问为什么，她会来。但声带像被搁了东西，出了响却不是问题。他把几片药片倒在掌心，像把雪掂在手里，然后又靠近去看。药片下面，压着一张折叠的小纸片，边角泛黄。纸没有完全展开，像含着没有说完的话。

余安看他，目光没有施压，也没有怜悯。她说话快，句尾总是轻抬："有时候，停一下，比一直跑更善良。"

韩泽把纸拉出来，纸上只有三行字，字迹歪歪扭扭，像喝醉了的手写体。第一行是一个名字，第二行是一个时间，第三行写着：别把我当傻子。那四个字像冷金属，贴在他的胸口。血液在那里一滞，像踩到陷阱。

"这是…谁写的？"他问，声音被雨敲碎成碎片。余安没有回避，她弯腰，拢了一下窗帘，让雨声瞬间变满了整个房间。她的声音变柔，但不软："你认得他吗？他住过这里。你替他看过窗户。"

韩泽脑子里翻出旧的影子：半夜的敲门，一个戴帽的人，外套口袋里冒出的烟味。他记得那晚桌上多了一个杯子，香皂被用过的边沿磨掉了一点。记忆像被长时间浸泡的照片，颜色被洗淡，但边缘始终刺痛。

他想把药吞下去，想用睡眠把一切摁下去。但他看了一眼余安的手，手背有一条浅浅的白色疤痕，像旧日的地图。她的拇指在瓶身上轻轻一划，发出细碎的声响。她说："你可以不吃。也可以吃。只是别在人面前假睡。"话像刀口，干净。

韩泽把药片放进嘴里，舌头尝到药粉的微苦。纸片在他手心抖了一下，滑出一条更深的折痕。他没有咽下，喉咙像要把某个决定咽回去。外面雨停了，空气里有一股被冲刷后的凉。余安的侧脸在灯光下切成了两个平面，影子里藏着个逝去的笑。

门外有人低声推门。声线粗糙，带着夜色的湿："韩泽，开门啊，别让我敲破了。"这声音从走廊里挤进来，像一只手伸向房间的口袋。余安看了门口，然后转回来看他，眼底有一瞬的潮湿，但她的嘴还是弯成了一个近乎无害的弧度。

韩泽终于合上嘴，药片在他的舌面融出一小滩苦味。他躺回床上，把纸折好，放进枕头下面，像藏了一枚旧硬币。门缝下滑进来的灯条横在地板上，拉长了余安的影子，影子的手指比真实的多出几根。她在门边站了一会儿，像等着别人来注销什么。

她走到门口，手搭在门把上，声音里有一丝磨砂："如果你醒来，记得先看枕头下面。"话落下，她合上门，门后带着条缝，雨后的夜像一只睁着眼的动物，呼吸慢而沉。床头的钟挂着不动的秒针，那一格空白像一条还没被揭开的伤口。韩泽翻了个身，枕头下的纸片贴着他的脸，字迹在黑暗里倒映成反字：别把我当傻子。

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