车门嘭的一声关上，尘土贴着脚踝。江北把背包扔在路沿，手机屏幕还亮着未接来电，信号格几格一颤，然后黑了。村口只有风带动树叶吱咯，远处狗叫两声，声音像是把城市的喧闹切断了。

李婶从屋檐下拄着拐杖出来，袖口卷成两条粗麻布。她看他的眼睛时没有笑，每个字都像掷铁饼，低而沉：“来了就下手吧。别站着像城里展览——凉着什么脾气。”

江北摆出惯常的冷笑，手机揣到胸口，声音短促：“我不是来玩的。先给我点吃的，洗个澡——”

话音没落，两个小孩从屋角冒出来，一个抱着鸡，一个咧着嘴，眼神不友好。小孩叫阿辉，嗓门粗，语速像打磨机：“你们城里人都这样，白净的手，抚摸键盘会，不会抬锄头。走，先干活，别丢人现眼。”

李婶没有护短。她把一把旧铁锄递到江北手里，锄柄的木头抛光处暗淡，能看见几个小洞。她声音更低：“锄柄是个字，写着你能不能吃饭。别怕，磨着就会顺手。”

他笑了一下，像要回敬，却在触到木柄的第一秒缩回。手背立刻黏着汗。第一锄下去，土团撞击鞋面，泥抛起一片。江北的唇线紧了。短句。心跳快。手滑了，锄尖刮到脚面，细小的痛像冰针。

阿辉几步上前，指着他鞋上的泥：“哎呦，城里人，连泥都嫌脏。你妈说你将来要当什么公务员，回家洗洗手再说吧。”话里没有温度，像是把玻璃杯扔在地上。

江北抬头，眼里有光，但不是怒，是不服。他的声音低但硬：“别用你妈的话侮辱我。”

李婶把篮子放到灶边，翻出一块褐色布递给他。布上有油渍，有一圈圈洗过去留下的浅白痕。她没有看他的表情，只说了一句：“人要是只会念书，手就会空，空着哪有饭吃？”

他接过布，手掌按上去。布料凉，带着一股生豆芽和木柴的味道。突然他在灶台侧的一摞纸里看到一张折得发亮的小纸条，上面字迹熟悉——是他母亲的字。他几乎忘了自己为什么来，视线一滞，纸条掉在地上，翻开最后一行，字是：‘别怕弄脏手，别怕回不去。’

那句话像一把针扎进胸口。阿辉笑得更响：“看，城里的人也有脏事。你妈教你写字，却没教你洗碗。”声音里没有怜悯，只有交换的筹码。

李婶走过去，手指从江北的手心沿到手背，拇指压在他掌心中央的那道小伤痕上。她的指头粗糙，有陈年泥垢的褶皱。她说得很轻，像在确认什么：“伤口认得路，你别总想着把伤掩起来。把手放这，学会让它疼一回。”

江北的视线被按下。窗外晚霞收拢，稻田像一张沉默的船帆。风从门缝里钻进来，带来了湿泥的气息。他突然想起母亲曾在电话里说过的模糊一句话：城里风大，别怕风。现在风在这里，泥在这里，话在这里。他低低答应了一声，声音很小，却像关上一扇门。

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