雨在温室的玻璃上织出细密的指纹，街灯的光被打散成一片斑驳。陈染把外套脱了，肩膀被雨水带来的寒意刺出细小的麻点。她的手指先是摸了摸口袋，摸到钥匙，再摸到那枚早已松了边的戒指，指节的白色像是被勒过。

老史站在角落，双手插着口袋，身上还带着泥土和焚香的味道。他的嗓音像门板摩擦：“别在这儿发愣了，钥匙在你手里，进去看一眼。我说过，别让那些东西在屋里发霉。”话里带着责备，也带着不容置疑的急切。

周律把文件夹放在玻璃桌上，手指敲击桌面是有节奏的。他说话像写判决书，措词干净：“这片温室属于清单上的第十三项，产权尚未过户。陈小姐，你要的是物证还是回忆？有区别。”他目光平静，像一把温度低的刀。

陈染没有立刻回答。她走到靠窗的木箱前，指关节几次抖动。木箱的锁被老史轻而无力地撬开，金属发出沉闷的响声。木屑飘落，像被惊醒的灰尘。

箱子里第一层是旧报纸，第二层是一个小木盒。她用指甲刮开报纸边缘，像是在剥去一层年轮。周律靠得近，眼神不带同情。“你要小心，”他提醒，话像条冷静的备忘。

木盒盖被掀开，里面躺着一个玻璃标本盒，里面是一只蝶。翅膀被别针平展，斑斓的颜色像被抽干的照片。标签上用铅笔写着：陈曼2026.06.20。陈染呼吸漏了一拍，雨水撞在玻璃上，节奏突然加快。

老史咳了一声，粗声：“这不是吓唬人的把戏吧？谁会把你妈的名字写上你自己的出生日期？”他的话简单直接，像劈柴。陈染的手停在半空，指尖碰到玻璃。指甲留下一道微白的指纹。

周律收起声音，像把一条线拉紧：“标签可以伪造，字迹可以仿。真正的问题是，你母亲最后一次出现的时间和这张照片记录的时间重合。”他翻开照片，递给她一张边缘翻卷的黑白像。像里的人侧脸被雨水磨成了模糊。

陈染把照片贴到胸口，纸的刺鼻油墨味在湿气里被放大。她突然笑了，笑得像刀割开皮：“她从来不在同一个地方消失两次。你们把一只蝶放在箱子里，就当她会回来？”她的声音短，像断裂。

空气里沉默了一秒。然后，老史把手伸进木盒，取出另一枚小标签，字迹歪斜：待命——陈染。纸上有一条细小的划痕，像是刀片划过。陈染的瞳孔里有东西瞬间坍塌，她的胃像被什么东西拧了一下。

外面的雨忽然停了。温室里只剩下玻璃和那只被别针压住的蝶在呼吸。陈染把掌心贴在玻璃上，指尖透过冷度看到自己的纹路。她低声说，声音里有种决定性的平静：“告诉我，你们是准备把我也钉起来，还是准备放我飞走？”

周律没有回答。老史转过头，他的眼底有他从未对别人露出的软弱。一个呼吸后，他把手伸向那枚别针，指尖触到金属时，别针轻轻一响，像一声囚笼的钥匙转动。玻璃上，蝶的翅膀微颤，裂出一条细小的裂缝，从翅尖一直蔓到心脏。

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