夜半的帖子像一张湿纸，贴在屏幕上，边缘卷着鼓噪的热度。陈墨眼睛发沉，手指在键盘上停了一下，点开一楼的更新，才想起桌上那碗凉掉的泡面。他把碗推远，像推开一个念头；手背微微颤抖，屏幕的白光在脸上刻出细碎的疤。

风从窗缝钻进来，带着洗衣粉和二十层楼下麻将馆的烟。楼下有人笑，笑声像铁锤。陈墨想伸手关掉，但手指触到的不是键盘，而是布——一阵刺眼的鲜红从身边飞过去，他的脚踢到一块木板，整个人前倾，胸口像被猫爪抓住，窒息。

市场早晨，嘈杂是呼吸。摊位的帆布有斑点，油渍挤成地图。陈墨站在一摊萝卜前，身上的衣服粗糙，烟火味粘在后颈。他试着说话，声音是别人家的回声：老师？不——

“别挡路，站那儿就行。”一个粗糙的声音从左侧飘过，像没磨过的刀刃。说话的人是个卖菜的大叔，舌头有南方的卷，话里带泥土。周围的人都按着脚步转过身去，像是按了一个看不见的键。

他抬手摸口袋，指关节发白。口袋里有一张小纸片，像医院的贴纸——上面只有三个字：路人甲。陈墨读了两遍，像是在读别人的病名。心脏在肋骨里撞击。他想反驳，想喊出自己的名字，声音卡在嗓子里，像一道未煮开的面。

一个女人从旁边拎着布袋经过，脚步匆匆。她的声音平静，像日历页翻动：“路人甲就是路人甲，别多想，按动作走。”她抿着嘴，眼角有一条细纹，语速均匀，像是在念提示卡。陈墨想抓住她的手问清为什么，但她的肩膀碰了他一下，碰触像冷水。

市场中央，一幕本该只是背景的戏正在重复。主角们站在帐篷前，嘴角抿着非难与柔情，语句像熟练的刀法。陈墨靠得近，看见主角的手背上有一道新鲜的红印，像是刻下的座右铭。两人低声谈话，声音被人群磨回去，但有一句话像弯刀切入他的胸口——

“把他安排在旧井边。”一个低沉的声音说，像翻页。另一个人应道：“记得，别让他看向观众。”

陈墨的胸口猛地一紧。旧井——他记得这几个月来梦里反复出现的井。那里有人影，有没有来由的影子在夜里敲他的窗。有人要他“别看向观众”，像是给一个玩偶下了禁咒。空气里突地安静了半秒，像被谁扯走了底色。

他试图退后，脚却踩在一滩泥里，粘住了。一只小孩捡起他掉落的纸片，举到眼前，指尖很干净：“路人甲。”孩子的声音没有重量，但很诚恳。孩子抬头，把纸片递回，眼睛里没有笑——像一面镜子里映出别人的名字。

陈墨伸手，指尖触碰到纸片的边缘。纸片凉。上面除了“路人甲”，角落里有人用红色笔划了一个小小的圈，圈里有一个数字：3。数字下面，几乎被泥点遮住的，是一句被写得很细的注释：删除。陈墨看了又看，像是见到一块旧账本里专门为他空出的位置。

周围的喧哗像潮水涌回，主角们完成了他们的情绪，观众拍手。一个高亢的声音在后头喊：“下一条，路人甲到位。”那句话像命令的锤，敲在他胸口。陈墨意识到自己不是误入。他是被放在一个缝隙里的人，被人按了标签，等着被剪掉。

他捏紧了纸片，指甲陷进纸里，疼。疼得真实，像小时候被父亲打掉牙的那种疼。有人从人群里伸出一只手，手掌粗糙，拇指在他手背上划过，像要把温度拿走。那只手非常沉，指尖留下一圈红印。

他终于开口，声音低而结巴：“——我的——名字。”

那只手停住。周围的人群像一张网，慢慢收紧。有人低笑：“别闹，路人甲不会有名字。”笑声里没有恶意，只有规则。陈墨的喉咙像被别针挑了一下，疼得他几乎要昏倒。

他抬头，看见市场尽头的布幔背后，有人把一叠纸扔进木箱，纸张翻飞，像秋叶。箱子上贴着一行字：剧本删节。陈墨走过去，手伸到箱口，摸到一页边角，上面有他的脸——打印得模糊，但足够让他认出自己。脸下是一个称呼：待删除。纸在他指间发出摩擦声，比心跳清脆。

他没有撕，也没有喊。只是把那张写着“待删除”的脸贴到胸口，像贴一枚徽章。人群里有人退了两步，像见到旧友的坟墓。阳光一下子穿过帆布的缝隙，照在那张纸上，照出微小的灰尘，慢慢落下，像时间在掉队。

他听到背后有脚步，近得可以数到每一步的空隙。有人在他耳边低语，声音平静得像切菜：“别出声，他们不喜欢有声音的路人。”话音刚落，一只手伸向他胸前的纸。纸片被抓住，向上撕开一角——露出下面，另一个名字。

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