河雾在晨光里低着头，像不敢说话的老人。船靠近了岸，桨声短促，像被人拉扯的心口。林浅的手指沿着船舷，摸到一道细微的凹痕，凹痕里藏着被水磨圆的砂粒。岸边是密密的桃树，花瓣厚得像落在布上的雪，但风一吹，它们便发出轻声——不是花瓣的声音，而像有人在屋檐下压低了嗓门。

“上来啊，别站那儿发呆。”船夫的声音粗短，带着河泥和腥的味道。他用力一抬手，袖口沾着桃花粉。话里没有耐心，也没有好奇。林浅跨上岸，脚下的泥湿了鞋尖，冷得像记忆。

村子不像外界传说的画卷。屋檐低，窗户都向内收着眼睛。院子里有人在缝衣，却没有母亲缝衣那样的哼声，只有针进布的干脆声音，像小刀剖开旧皮。一个小孩在石阶上扒着一个陶碗，吃完了又看向林浅，眨巴着眼睛，声音像捏碎的豆子：“你是外面来的人吗？”

林浅点点头，她的声音像经过整理的地图：“我在找一个地方，一直在找。”

孩子缩了缩肩，像是说不清楚的话被风刮走了。他抬起一只小手，指着巷子深处：“那边有桃树多。你走那儿就会看到。”他说得短，像把路线交给石头。

巷口有一块老石牌，碑面苔藓厚重，字被雨水吃去，只剩斑驳的轮廓。林浅伸指擦了一下，指尖粘了绿泥。她以为会看到‘桃花源’三个字，然而只现出一行细小的刻痕——像是某人临行前用指甲凿下的名字。她的手指一震，名字熟悉得像早晨的痛。

“你看什么呢？”一个老人的声音从屋檐后出来，他吐气的时候带出一股烟草和草木的混合味。老人叫桃翁，脸上皱纹像被水冲刷过的旧画，话不多。说话时，他眼角先动，嘴巴后动，像先在耳里练过再往外放。

“这是……”林浅怔住，声音里有一种试图平衡的谨慎，“是不是这里的人常常刻名字在石头上？”

桃翁笑了，笑没有把牙齿露全，他把手背在背后，慢条斯理地说：“刻名字的多。忘记的也多。你认得吗？”他的话很慢，像要把每个音都押在空气里，冰冷又沉实。

林浅把手收回来，指尖还粘着苔藓。她看清了那行字——是她母亲的名字，笔迹里有她小时候在信纸边缘看到过的那个弯曲。记忆像一块湿布被重重一拧，往外渗出一条黑线。她的嘴里忽然变得干，像塞了细沙。

“你怎么会知道我母亲的名字？”她说，声音里带着一种被掏空的求证，那不是恳求，也不是质问，像有人把冷水浇在胸口。

桃翁的眼睛里没有太多惊讶。他指了指村头的一棵老桃树，树干上挂着一件小衣，褪了色的绣花处已经发硬。风吹过，衣角摩擦树皮，发出短促的摩擦声。桃翁说：“有的人走进这里，带着别人的名字。有人把名字放在树上，像放在口袋里。时间会把口袋抽走，但名字会被谁记住就被记住。”

林浅走过去，指尖碰到那件小衣，刺眼的熟悉感像刀子割开。绣花里有一朵隐约的桃花，线头处有一小圈淡淡的血迹。她的记忆在那一刻碎成数不清的片段——母亲的手曾在夜里缝补衣角，手指上也曾有这样的血痕，像是火柴头掉在皮上。胸口的东西猛地缩紧，她看见自己八岁时被抱起，外面下着雨，母亲说‘别怕’，声音里装着尽量平静的音量。

“为什么会在这里？”她几乎没有力气，说这句时牙齿有轻响。桃翁没有回答，他的目光落在村子另一侧，那里面有一座低矮的土墙，墙背后似乎有人在整理什么。风突然静了，像有人伸手把空气摁住。几个孩子从后面跑过，脚步轻得像没有重量，他们穿过树下，花瓣在他们脚边抬起又落回，像他们带着的秘密。

这时，巷子深处传来一个女人的笑声，温和而不容置疑。笑声里夹着两件事：熟悉和陌生，像是两把刀交错。桃翁转身，脸上的线条一瞬间变得锋利，他走几步，把一扇半掩的木门推开，门后有人影被光磨得透明。门缝里溢出一股热气，像刚从炉里取出的布匹。桃翁站在门边，说了一句只有林浅听见的话：“有些人来了，就不再走了。”

门内的声音像压低的钟，敲在胸上。林浅觉得自己像站在两片土地的缝隙上，一只脚踏在真实里，另一只脚踩在刚被撕开的记忆里。她想后退，却发现手里还攥着那件小衣的边角，指节发白。屋里有人缓缓转身，光落在她的脸上，带出一张并不陌生却又改变了轮廓的脸。空气里突然多了一点火药味。

“浅儿。”门内的女人说出这个名字，声音既熟悉又遥远，像从很深的井底捞起一只破镜。林浅的胸口像被人猛地撞了一下。世界在那一瞬间停止啜泣，而后像裂了的玻璃，发出清脆、无数的回声。

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