雨像针，密密麻麻地打在青瓦上。院子里只有灯罩里一小圈黄，摇曳成一只心跳。燕姝站在井边，袖口湿了，水珠从指节滑落，她没有抬头看灯，只把一把旧布摊开，像是在辨别一件东西的纹理。

脚步声从廊下传来，粗短，有靴子碾过泥的声音，也有喘息。卫兵老赵的影子在门框上颤了两下，声音像磨刀："娘娘，外头来了人，要见你。"他说这话时眼睛没有看到她，像是怕看见什么。燕姝笑了，笑里带着一点纸片折起来的锋利。

老赵抓着袖口，又像是在找借口："今儿夜色不稳，您息着吧。今朝京里风听说有变——"他说得粗浅，每个字都撞在雨声上，但那一刻，燕姝伸手按住他的手背，指甲轻沉下去。老赵的肩膀抖了一下，咳出两个字："害怕。"像是告了自己罪。

她放开手，步子不急不慢，回到厢房里。屋里放着一只旧木箱，箱角被磨得发白，盖子半掩着，里头是一排孩子的小鞋和几张发黄的纸。燕姝掀起一只小鞋，脚趾处缝着线，线头是褐色的。她的指尖在鞋底上摸到一个凹陷——有人用刀刻了字，字被雨水冲得模糊，但她却认得。

"那是阿琉的字。"她低声说，像把名字当成一枚硬币掂在手心。声音冷静，毫不晃动。门外又响起脚步，这次近了。男人站在门口，衣领上带着泥，眼神像是在称量这个屋子的价值，他笑，笑里带着油。"好久不见，燕姝。你总是睡得深。"他说话条理分明，像是教室里的讲稿，字句被礼貌包着。

燕姝没有站起，她把那只小鞋放到桌上，轻轻敲了两下，像敲打一枚硬币发声。"阿琉死了。"这句话没有惊呼，也没有悲恸，只像陈述一件日常的事实。男人的笑在这一瞬间倾斜，眼里闪过一记短促的慌乱，他下意识地后退。"我听说是病......"他补了一句，声音里有逃避，像他连一条借口都嫌不值。

燕姝的手伸进箱底，抓出一条布带，布上还有孩子的泪痕。她把布带摊在灯下，灯光像刀子一样横切开那些年，布带边缘有个小小的、被缝补过的名字：阿——琉。她用指尖在那名前轻轻划过，指尖碰到一处旧伤，伤下渗出一点墨色的液体，像是旧事重新漏出。男人的脸色变了，话被吞进来，再也找不回。

门外的雨像是在听戏，忽远忽近，院子里的芭蕉叶上留着一串串珠。燕姝放下布带，缓缓站起。她转身看向男人，眼神里没有恨，也没有柔，只有一件东西——预谋。"你走得太早，走得好像什么都没欠。"她说这话的声音拉得很长，像是把一根弦绷到极致。男人抽出一口气，像被冷水浇在胸口，他的手开始颤抖。

燕姝从袖中掏出一柄小匕首，是死物上磨亮的光。她把匕首放在桌上，刀刃朝外，刀身映出油灯的一条细线。"欠的，总有个算账的人。"她靠近井沿，把那只小鞋轻轻放到井边，鞋底指向水面。男人的嘴开始动，想说谎，想求饶，想把任意词堆成墙；但燕姝举起手，示意他闭嘴。她将手背转向他，让他看到腕上深处的痕——一个被烧过的圆环，像是锁，也像是印章。雨声在那一刻全部停了，屋里只剩下灯芯的喘气。

她把匕首贴在指间，轻轻划开手掌。血珠落下，滑过布带，滴进那只小鞋里。血像黑夜里最亮的字，静静写成一句：谁也带不走他。男人的脸白得透明。燕姝把小鞋扔进井里，鞋子溅起一圈水漾，像有人在水下敲打琴弦，转瞬又沉没。井面回起涟漪，涟漪里，浮现出一个名字：傅陵。她没有看那名字太久，抬头，眼里有光。"这是开始。"她说，像是把最后一根箭搭上弦。灯火在窗格里颤抖，像在等待下一声裂响。

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