灯盏在长廊里摇，影子像溶了的墨，粘在木柱上。姚沉的手掌贴着凉铜托盘，指节白得像旧纸，汗在掌心里合成一条细臭的线。他的动作小而干净，像一把磨过的刀，端着酒，穿过人的笑声。

上座的梁公爵笑得大，笑声带砂。每次笑，都像把人往火里推一把。姚沉端酒走近，能闻到他身上热得像臭胚的麝香和旧钱味。公爵眼里那道熟悉的轻蔑，像曾经割过他的那把刀，明亮，舔着口唇。

“酒快了？”公爵伸手，手指粗糙，有老茧。说话像扔石头，直接，没回音。

姚沉垂眼，低头一寸，声音平，像匠人报数：“酒冷，正合你胃口。”他抬杯时，视线在托盘的边缘停了一瞬。一个小小的光点，像岁月里残留的牙白。

那是发簪。铜色，末端刻着花——并不精致，却是他记得的那种，妹妹生前戴过。岁月在哪把东西上留下的不是时间，是记恨。簪身有暗斑，像干了的核桃壳。

他在端酒的瞬间把簪子拢进掌心。汗和簪子摩擦，簪上那点旧血斑在掌心里轻轻融开，像一只小蚊子在皮下翻动。姚沉没有吸气，只是把呼吸收进胸腔，像把刀放回鞘。

“梁公，您看这筵席，众人都说您善待功臣。”席侧的内相言辞拖长，口齿像绣花针，句句绵软，习惯用衬词包裹锋利。

公爵拍桌，笑里带刺：“善待？呵，我是懂得分寸的。”他伸手去接酒，手背青筋浮得像割过的蛇。姚沉的拇指在握杯底时微用力，簪子滑进掌心更深。

他的手不在颤，但指尖的温度在变。簪子的冷和他掌心的热在交换言语。记忆不是洪水，像针一样刺。妹妹在夜里把那簪子扣紧，又笑又哼，声音小得像藏在袖子里的风。后来，她的笑被人撕下，留下一根簪子和一张没人再认的脸。

“来，尝尝。”公爵把杯抬得很高，杯壁红光泛着油。姚沉看着杯里自己的倒影，看到的并不是脸，而是两道刀痕，像极了他曾在镜子里学过的笑容。

姚沉低下头，嘴角没动。他把发簪从掌心掏出，用指节悄悄把一丝暗红抹到簪身下端，像给某样旧剧上了血色。动作快，只有他知道指尖为何发凉。公爵没有看那地方，只在意杯里的液体是否足够酒味。

“这是为公爵贺寿的酒。”姚沉的声音像打磨过的铁，干净，有力。他端杯，像递上一件精美的礼物。旁边小厮们的目光轮转，像草上露珠，亮一下就缩回。

公爵抿了一口，那一瞬间全场像被风抽掉了空气。笑声滞了。公爵咳了两声，脸色先是红，随后像被冷水浇过，浮出青。有人惊呼，声音里有犹豫，像掉进冰窟的手。

姚沉站着。灯影把他的影子拉长，斑驳在地板上。他没有急，也不惊慌。把发簪收进袖口，像收好一把会说话的刀。他的喉结上下两下，像锁匠拧动钥匙。

有人开始跑。地面上掉落的酒杯撞出清冷的碎响。公爵的手抖得厉害，抓住桌沿，眼睛里不是恐惧，是一种被算计的错愕。姚沉望着那张熟悉的脸，脸上表情缓慢地堆起一层，像泥土被新雪覆盖。

他弯下腰，拾起碎了一半的杯沿，指尖触到内壁的一小片金属薄片，镌着两个字：欠债。他在灯影下笑，笑里没有声音，只有决心。他把那片金属放到掌心，指节掐出细小血点，滴到簪子上。

“欠债，”他低得像风穿过屋檐，“我来收账了。”声音落下，宴会厅里的笑声已经碎成一地玻璃，谁也不知道，真正的刮骨之痛，才刚刚开始。

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