雨沿着庙檐滴下，敲在石阶上像不耐烦的指节。阿木拢着破斗篷，手指在风湿的布缝上搓了两下，才敢抬头看那扇半掩的木门。门缝里有檀香的影子，灯光偏暖，把门框投成一条急刃。

门开时，木片摩擦的声音像低声的告白。屋里坐着的人背对着他，肩宽却瘦，僧袍叠得整齐。屋檐下的一盏油灯抖了抖，光在那人脖颈上画了几条细线。阿木的心口猛地一紧，他又咬住了下唇，像还是个怕被骂的孩子。

“阿川？”他把名字像成句，放到室内。那人没有马上回头，只是缓缓把念珠拨了一圈，指尖的灰像被揉碎了。

阿川终于转过身来。侧脸窄而冷，眼睛里有种被夜压过的沉静。他的语气短促，带着北地口音：“走干净了？来干什么？”

阿木站定，脚步留下两个小水迹。他的声音不似从前，有了细微的颤抖：“师父说——要我来看看你。也想看看你自个儿。”

阿川弯腰取过一盏茶，放到桌上，指节在灯光下显出死茧。“坐吧。别站那儿像个要被判刑的。”他的话短，像刀刃，但不是故意的狠，而更像习惯了粗粝。

屋子里沉默，两个人的呼吸被檀香牵着来回。阿木的手不自觉地摸到了怀里，那是他从街市带来的纸包，纸角已经软了。阿川看了一眼，突然伸手把包拿过来，指甲在纸上划出一条刺耳的声响。

他把纸摊开，里面是一顶小小的棉帽和一封折得很旧的信。灯光照到信上，那字里有稚嫩的笔触，也有几处被雨打花的墨点。阿木的喉结动了动，他不想挪开目光。

“这是……”阿木的手抖着去拿，阿川却收回，像拿着一件别人的骨头。

“你还记得这字？”阿川的声音又低又硬。屋外雨声放大，像一群人在门外挠墙。

阿木看着那行字，忽然耳边像被霜冻过——那是他小时候的笔迹，歪歪扭扭，写着他的乳名和一个日期。那日期正是他记忆里母亲最后一次抱着他的那天。他吞了口唾沫，声音细得像要裂开：“这是我的字……我什么时候写过的？”

阿川盯着他许久，像是在衡量一段旧账。他伸出手来，把信贴着阿木的鼻子让他闻，那味道既是陈纸也是陈香，混在一起像一条旧时间的缝。

“那天你睡着了。”阿川说。每个字都像掰开的核桃，干涩而有重量，“你睡得像死过去一样。有人把你的手按着，你的指头动了动，但醒不来。我替你写的，想让你醒来能认出自己的名字。”

阿木的眼睛猛地亮了，随后又阴冷下来。“谁按着我？”他问，声音失去了孩童的颤抖，变得锋利。

阿川把那顶小帽摊在灯下，帽沿已被泪水浸透，线结处有一小块布被缝得粗糙，像是匆忙中的防守。“不是别人，”他答，“是你自己。你睡着以后，身体翻了两次像交换了座位。那夜，我看见个影子从你胸口掏出点什么，像把东西放进我的手心。我以为是梦，后来我把名字写上，放在你枕头下。”

阿木的嘴唇抿成一条直线，脸色掉到惨白。他记得那个夜晚，记得梦里有人的手冷得像井水。他记得醒来时衣衫凌乱，却又怎么也想不起那封信的字。

屋里的空气忽然沉到了颈根。他把手猛地伸进怀里，摸到了新的冷——那是从信里掉出来的一条细线，端头绑着一颗小小的黑珠。阿川没有伸手去碰，目光绕了又绕，像在绕一个自己也听不清的结。

“只要夜更深，他就来了。”阿川终于说，声音里带出从不曾有过的疲惫，“他不说话。只站在床头，和你的位置换了换。你醒来时以为是在做梦，可是你的手里，会多出他留下的东西——一把草、一粒牙、或者像今天这样的信。”

阿木的胸口在跳，像有人用手在外面按着。他想发笑，却发不出声。灯光把两人的影子拉长，重叠在一起，像两张旧纸贴在同一块木板上。

阿川的眼睛滑过那颗黑珠，像一块砸在心上的小石子。他缓缓站起，把珠子放进阿木掌心，指节颤了。

“他要名字，”阿川说，“要你能把名字说出来的那份信任。于是我替你说，替你写。也替你锁住他。”

阿木感觉掌心的东西冰，从指缝里滑过的却像是某种他不能承认的记忆。屋外钟声忽然敲了一下，不长也不短，像是在给某个名字做记号。阿木握紧黑珠，像握住了一把刀。

刚想发问，门外有人推门进来，顿时灯光被另一盏灯撞得刺目。进来的是方才念经的老方丈，衣襟沾着雨珠，面色平静得近乎残酷。他扫了一眼桌上那封信，最后把视线收回到阿木脸上，嘴里只说了一句：“若他来，你不要接。”

阿木听见自己笑了一声，笑声像碎石。阿川眼角的肌肉抽动了一下，那是他长期隐忍的声音。方丈转身，两眼像一把旧钥匙，悄无声息地带走了房间的最后一丝温度。

门关上后，雨声又把屋里淹没。阿木将黑珠贴在胸口，像一枚心脏的替代物。屋顶的梁上，影子慢慢合拢，像一只口永远合不拢的黑盒子。阿川坐回原处，念珠在手里轻轻转着，声音低得只剩下骨头。

“他说什么了？”阿木终究还是忍不住，声音里有种要把夜切开的急。

阿川看他，眼里突然有了光，那光薄而锋利，像刀刃上的霜。“他说你的名字。”

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