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雨沿着店门的门框滴落,像细小的钟声。林川把伞戳进门缝,鞋底在积水里剐出一股冷。周姐抬头,眼角的褶子像被磨薄的旧报纸。
“来一注最热的。”他说。声音平静,像把硬币放到桌面上,清脆但不带温度。
周姐挑眉,把筷子似的笔从耳后拨出来,用笔芯戳了戳报表上的数字,“最热的?今儿是十九。你确定?”她的语气短,像勾线。
二毛靠在墙上,抽着半截烟,烟气在嘴角慢慢游走,“老林,你这次是图个啥?别又把当年那票念上来,听着都寒。”他说话带着咸味,声音里有街市的尘土。
林川没有笑。他侧过头看着店里那面黑板,粉笔字层层叠叠,最上面用力更重的白粉写着“最热一注:19”。灯光在粉末上有细碎的跳动。林川的手指在裤缝上磨了两下,像在找一个固定点。
周姐按下打印键。机器运作时有一种低沉的机械喘息,票纸一张张从口子里滑出来,边缘带着静电的微响。林川伸手去接,手指碰到票角的时候,微微一滞。
“多少钱?”周姐问。
“五十。”林川回答,声音像测量密度一样轻。
二毛把烟掐在指缝里,笑,“五十?还以为你会来个大把的戏。”他把笑声收回去,像收一把刀。
林川把零钱放在柜台上,动作有条不紊。指尖碰到票纸的那一瞬,他看见了票背上一个淡淡的折痕——那里曾被反复揉过。林川把票取成了手心,慢慢展开。
票面上,数字是十九,和黑板上一样。林川翻到背面,手指的节在灯下投出两截影子。背面有字,字小而歪,像是孩子学写时的笔迹:‘爸爸别去’。
那五个字像一根针,插进他胸口。林川的呼吸停了一拍,面前的世界静成一摊没有声音的墨。二毛的笑戛然而止,周姐的手在收钱的动作里抖了下。
“这是谁写的?”二毛终于问,声音里有了裂缝。
林川的眼里有光慢慢往外溢,但不是眼泪。他把票折了一下,像把纸片塞进了衣襟里,“我写的。”他说,声音薄到像能穿过去。
周姐的动作突然变得慢。她把零钱推回去,像是不愿触碰火。门口的雨声又响了起来,像有人在用指甲轻敲窗玻璃。二毛咽了口唾沫,“你又……怎么会记得?”
林川的手按在票上,掌心贴着那行字,温度像个秘密在他体内回响。他没有回答。店里的人都看着他,空气里堆起的期待像潮水。
他把纸条重新折好,折痕深处的字像被藏回了口袋。他的嘴角动了一下,像是想笑,也像是想把什么咽下去。然后他推门出去,雨打在脸上,凉得像刀。
门在身后合上的一刻,周姐看见他肩膀一动,像是在调整一个沉重的重量。门把手发出一声低哑的锁扣响,声音里有点干涩,像有人在最后一刻咳出一句告别。
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