雨停后，院子里还留着水汽，地砖上反出白色的天光。公交车门咔嗒一声开了，一群小脚丫跳下来，背着小书包，像潮水扑进操场。方老师站在门口，笔记本夹在胳膊下，眼角有一条细小的皱纹在阳光里静静伸展。

小豆抱着一只旧兔子，兔子的一只耳朵被针线缝得歪歪扭扭，白色的毛被汗渍压成暗色。她走得慢。人群把她推着往里走，像水把一片叶子挤进沟渠。方老师没有伸手去拉她，笔尖在纸上划过。

“五号准备。”方老师的声音淡得像一张订单。她说话的节奏平稳，每个词像邮票一样贴在句子上。旁边的老刘听见了，嘴里咕哝一声，带着北方的口音——粗糙，带着油渍味：“快点，别磨蹭。”

小豆停下，低头看了看兔子。她的手指间，兔毛软得像潮湿的纸。她抬头，声音小得像被做了防盗：“老师，我的名字是小豆。”

方老师看了一眼笔记本，笔在纸上停了半秒，像是在找行。然后很平静地说：“这里用编号管理，名字在家里用。”她的手指翻页，动作很轻，但像铁器撞了铁器。话像门栓一扣，声音里没有温度。

老刘把兔子从小豆手里接过，手掌大，指节白，动作简短：翻一翻，拍一拍，掏出一支记号笔，在兔耳上划下一道粗线。墨水渗进毛里，立刻扩散开，变成一个黑色的斑点。小豆的嘴唇一动，像想把什么吞回去。

“这是标识。”老刘说，声音里没有解释的余地，“便于识别，别丢。”他把兔子往小豆怀里一塞，像把一件物品放好。阳光透过窗棂，把老刘的影子拉长，像一只横过地面的锄头。

小豆抓住兔子，手背抖了两下。她的眼里起了雾，但不是哭，是那种还没学会的沉默。她低声说：“它还有名字。”

方老师抬头，合上笔记本的声音干净利落：“名字可以回家再叫，这里请叫号。”她说“请”时像念一个规则，语气里没有柔软。孩子们被分成圈，声音变成了数字的合唱，像小石子在铁板上敲击。

门廊的挂钟在这时发出短促的滴答，滴答像指针在数着缺口，像手掌上的掌纹在收缩。一个孩子忽然忘了自己的号，站在那儿，手里攥着一张蓝色小卡片，脸上挤出不合时宜的慌乱。方老师走过去，指头碰了卡片的一角，像按了一下按钮：“二五六，跟我来。”没有解释。

小豆把兔子的耳朵压在胸前，指尖摸到那道黑色的标记。她用力，力道像想把墨迹抹掉。记号没掉，反而在毛里越发明显。她的嘴唇翻了两下，最后只吐出一个音节，短促、几乎被吞了回去：“五。”

操场的风把旗杆上的彩带拉直，彩带与孩子的呼吸同频。数字在空中来回跳，像机器的节拍。有人笑了，笑声里有尴尬的湿度；有人迟疑，像要把名字再从舌尖挤出来。

方老师站在队伍边，视线越过孩子们的头顶，落在小豆和那只带着黑点的兔子上。她的嘴角没有任何变化，像门框上的斑驳漆皮。然后她扭头，对着老刘说了句：“记录一下，五号情绪稳定。”声音平和得像报表上的一格空白。

小豆闭上眼，像是在把什么放回抽屉。她的手松了，松得像被剪断的线。兔子在她怀里翻了个身，黑色的斑点在阳光下发亮，像一粒不合时宜的印章。孩子们齐声重复数字，声音里没有名字的轮廓。

最后一声“二五六”的回响落下，操场静下来，像被人把手抽走的弦。小豆的嘴角动了动，像要把一个字咽回去。她伸出手，指尖在兔耳的黑点上划过，指节留下了一道白印。那白印是皮下的抵抗，淡而短。她没有重新叫出“我叫小豆”。她只是把兔子抱紧，像抱着一件能让自己记住过去的东西。

方老师收起笔记本，转身离开。她的脚步声平稳。门口的风把门轻轻一推，门在背后关上，声音像某种最后的判决。院子里只剩下孩子们低低的数字，和小豆紧搂着、带着黑点的兔子。

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