雨沿着窗户往下刮，像有人不停地用指甲刮旧账单。门口的霓虹把桌面切成两半，一边是冷白，一边是血红。沈槿把文件摊开，折角整齐得近乎暴力，手指沿着一页页的字划过，像是在给每一行做秩序。韩拓站在窗边，外套还带着夜里的湿气，手里夹着半根烟，指节褐得像老木头。

“你来晚了。”沈槿没有看他，声音平静，像在读一份合同。

韩拓把烟往下压了压，短促地笑了一声，“别跟我学律师的语气。你也知道，夜里走小道快——”他的话断在门把上的反光里，像是没说完的刀。

灯光忽明忽暗，桌上的咖啡已经凉了，表面结了一圈薄油。沈槿伸手，拿起那个塑料袋，双指的甲边有淡淡的黑印，动作一如既往的干净利落。袋子里是个发圈，粉色，已经脏了，边缘有一撮干土。她把它放在桌中央，像放下一枚筹码，声音很近也很远，“这是在案发现场捡到的。”

韩拓的手先是微微一动，随后又僵住。潮湿的空气像被拧了一下，他的呼吸突然短了几拍。那发圈，他的女儿三岁时总把它绑在小辫子上，颜色差不多。他笑得粗糙，“你说笑话呢？这东西，到处都有。”

沈槿抬头，目光像刀刃，既冷又准确，“到处有的人多，证明不多。证明，是这几个字眼。”她把文件翻出一页，上面是一张放大的照片，背景模糊，前景却异常清晰：一只小手在泥土里攥着东西，手腕上有个几乎认不清颜色的粉色发圈。照片的光阴被拉长，像一段无声录像。

韩拓的声音变得粗哑，像是吞了热汤，“那晚我在厂里，有人能把我带走？你懂技术，说话别绕着圈。”

沈槿没有笑，手指放在照片的角落，像按住了某个按钮，“技术不绕圈，证据不会走演出。你说你去厂里，这里有人有你的指纹，还有两个证人——还记得那晚打你电话的号码吗？你每次都说‘回家’，你每次都说‘回去’。但回去的人，从来带不回同样的东西。”她说‘带不回’时，声音变细，但里面有折断的意思。

韩拓猛地站起来，椅子刮地的声音像皮带断了。他的手抖，烟掉在地上，滚成一团灰。嘴里咒了一句粗话，像是想把胸口翻出来给她看。然后他做了件不合常理的事：他从口袋里摸出一张照片，像是下意识的祈祷，照片边角已经卷边，是个小女孩，笑得并不开心，眼睛里有股倔。

他把照片推到沈槿面前，手心贴着边缘，动作缓慢而慎重，“这是我女儿。”话语里没有辩解，只有挤压后的痛。

沈槿看着照片，手指停在那孩子的头发上，人声却变得更平，“她不认识你。”一句很短的话，像针扎在他胸口。韩拓眼睛猛地空了，像被掏了东西。窗外的雨打在玻璃上，像是提醒这世上还有别的声音——车胎，远处的吼，时间在继续。

他笑了，笑里有自嘲，也有绝望，“那你想怎么办？把照片归还？还是把人抓去？”

沈槿合上文件，合上动作，像合上一枚盖子，“我想的是选择。你有两样东西能换——证据或者真相。证据可以买，但真相不会给你找回她的童年。”她从桌面下抽出一个小白封套，封口上没有字。封套在灯光里显得过于干净，像是一把未上过油的刀。

韩拓伸手，颤抖着接过，指尖触到纸的一瞬，他的脸上闪过一阵不属于他的柔软。纸里是几张打印的记录：电话拨号时间，通话录音文字稿，还有一条短信，发件人名字被替换成了一个空白。沈槿把最后一句话放在桌上：“你可以选择把她的名字留给她，也可以选择让别人帮你代写结局。”

他没有回答。窗外的霓虹把他的影子拉长，像一把被扔在地上的刀。他看着那张孩子的照片，指甲悄悄嵌进了纸，纸边微微破了一个小口，像是夜里溢出的血。

门在那一瞬合上，不是有人推，而是两个人同时把选择掷给了彼此。桌上的发圈静静躺着，粉色的边沿像个小小的伤口。韩拓抬起头，眼底的东西终于动了，低声但干脆，“给我三天。”

沈槿的嘴角没有笑，眼里也没有慈悲，她把文件再合上，像是把某个期限按回盒子，“三天。别让我等太久。”她的手指敲了下桌面，声音清晰，像是计时器的第一声。

韩拓把照片塞回口袋，纸在暗处被揉成了皱巴。门外的雨继续，敲在玻璃上，像在算账。窗外有辆车的灯忽闪了一下，像在逼近，又像在退远。沈槿站起来，收拾文件的动作不快也不慢，像是在收拾一场可以预见的风暴。

当门再次关上，房间里只剩下咖啡的寒气和那枚粉色的发圈，安静得像快要说话。韩拓的手还按在口袋上，像是怕那张照片会跑出来。空气里有一种无法呼吸的清醒，像刀割开棉布后留下的凉。门外，雨没有停。

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