薄霜把院落的砖缝压成细线，晨钟未响，风先把低温刮进了每一处门缝。木马被放在中庭，一块青木，背脊高起，前脚凿成粗糙的蹄，侧面还留着旧匠人不服帖的刀痕。木料被晨露浸过，吸着冷，发出浅浅的树脂味。

护院的老虎凳上坐着两名执事，手里的长绳卷成了粗麻盘，呼吸像铁器摩擦。带头的中年人咧开嘴，声音粗哑：“押上。”他说得像吩咐牲口进圈，语气里没余温。

他被人搀着走出。脚步轻，像是怕惊扰什么，也像是有人把他当成待处理的物件。衣袍没有往日的边角垂直，袖口染着灰，衣襟里露了一点缝得不紧的旧锦——这点细节在阳光下像刀口一样明亮。

他站在木马前，冷意从肩胛向下渗透。没有挣扎，手指无声地摸过马背，触到那处结疤的木结。脸上一向平静，此刻只剩下极其微小的动作：唇角倏然缩了一下，像是把某种疼痛咽回去。

老执事绕着他转了一圈，笑得不干净：“仙尊，今日就先依规——骑十午，示众以正。”说“仙尊”的口气里带着礼节的假面，很快被粗俗覆盖，像旧铜香炉上贴的金箔。

他的声音低而短：“不用示众。”

言下没有玄力，也没有威逼，只有像刀锋的冷静。话音落，掌心却不能自控地用力，指甲捏出白痕。他没有抗议，也没有请人怜惜。只是看着那木马，视线很柔，像在读一页旧经。

一个小徒弟从侧门屁颠跑来，红鼻尖冒着热气，声音里有颤：“师尊——不行的，这是律例，长老定的。”他说话急促，语句像被风切碎，结尾总是拖着谦恭。

執事冷笑一声，拽过绳子就开始绑。他的手粗糙，绳结每一圈都拽得利落。绳子摩擦皮肤，发出短促的擦裂声。绑在手腕上那一刻，他的手指微颤，像是习惯了不同的触感，但并不出声求饶。

当他被架到马背上，木头的冷硬斜着压在骨盆。那一刻，呼吸被拉长又撕成碎片。他下意识地抬手想要整理衣襟，手臂被束得动弹不得，袖口翻露出一道细小的白线——旧时结发的绢带的残痕，缝在皮下的地方，像是一段早被封存的使命。

少年指着他，笑出了声：“师尊，你骑木马也有模有样。”笑声里没有蔑视，是惊讶，是看到一个高处的人被丢进凡间的直白好奇。

他朝那笑容看了一眼，眼里含着比寒风更冷的东西。却没有回话。只是一只手缓缓按在马背上，手指用力到骨节发白。血从指尖沿着木纹渗出，顺着刀痕滴下，落在湿润的青石上，声小得像被吸进去一样。

院里一瞬静了，风也停住了。那一滴血像把所有的轻慢敲得清晰：这是身体的记号，也是羞辱被具象化的声音。有人转头，脸色变了，低语里有了不安。

他不去看众人，只看向东墙，那墙上有一幅旧壁画，是他曾经并肩的人。风吹动壁画的角边，露出一行被水迹侵蚀的名字。他的眼底有一条影子滑过，像被钉在胸口的针。

最后，他收回手指，血在指缝里成了一道细线。他的声音终于出来，仍旧平静，但像是把一件东西放了下去：“等我骑完。”

话语很短，像一枚投入水面的石子，旋即荡起长长的涟漪。人群再也坐不住，低语像潮水翻卷，而他则像一根被系住的弓弦，沉默而绷紧。风又起，把落在石上的血迹吹成微尘，带着木的味道，滑进了院落的每一处阴影。

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