夜冷得像刀。国公府的书房只剩一盏油灯，灯影在纸窗上抖着，像有人在轻声喘息。桌上的茶已经成了浅褐色的沉默，几根落了灰的宣纸重叠着，边角被风刮得微微翘起。冷奕的披衣还挂着湿意，他把手套缓缓抽下，指尖碰到桌面的一瞬，像是要把夜和身体都捏碎。
门外传来脚步，粗糙的鞋底在石阶上刮出声音。赵二进门，背着一个小包，肩膀压着昨夜睡得浅的疲惫。他放下包，眼神先落在那盏灯上，然后又看向冷奕，声音像破布擦过石头：“公子，外面有人留下东西。说是...托人送的。”
冷奕抬眼，只一瞬，目光像刀背拂过，平静得无声。他伸手，指节白了又复原，动作没有多余。一句话也没说，示意赵二退下。赵二留了半拍，像要继续说什么，又咽了回去，只把那包轻轻置于桌上，留下了两种尴尬的气味：烟与人的紧张。
拆开不费力。里面包着一双小红鞋，线头还温。鞋子并不华丽，缝得粗糙，里面嵌着一撮短发，发尾有淡淡的干奶香。还有一张纸，墨迹被手指蹭得有些模糊，字抖得像在寒风里写出来。冷奕没有先问是谁，手指先摸到那撮发，心口像被什么冰凉的东西撞了一下。
他摊开纸，念出信来。声音低，像是在抄旧账。字是女人写的，笔触时拙时稳，三句两句又像扯不断的线：“奕公——我把孩子交了。不是给你，也不是要你知道。若是被人知道，狼会来啃掉所有的好处。我替你藏了祸根，也替你留了活路。孩子姓冷，人叫他阿奕，在府里当杂役，抓扫帚的。若你要，我会留下去等你找到他，若你不来，我就自认罪名。”
纸上的句子像刀割过来又收回，最后半句更短，只剩一行字，笔迹像断了的线：“他会叫你主公，或者叫父亲。”读到这，屋里的灯丝哽住了，连石缝里的冷意都挤出声音。
冷奕的手指僵在纸上，手掌的热被丝缝走了。他把鞋子放在手心，像是在衡量某种判决。嘴角没有一丝表情，但下巴的肌肉一阵抽搐。他站起来，椅子在地板上发出干脆的磨擦声，像最后一声钟点。声音那回，短而准：“谁写的？”
赵二支支吾吾，话里带着乡音的粗糙：“说是婉儿写的。公子，你也知道——她走了那年，...有人说是病了，也有人说是逃了。这个包是昨夜送来的，门外那人听说就走了，不肯见人。”他一句没说全，像吞下一把饭，嗓子里发出响动。
冷奕眼睛往窗外去，窗格上月亮斑驳，像碎银。他把鞋子放到灯下，指尖按住一处线头，力道小却突然让纸发出细响。他抬头，声音像冰水泼到锅里，干脆而冷：“若她在外，叫他来。”
话音落下，门外传来一阵微弱的扫帚声，像有人在很远的地方清理尘土又怕惊动什么。冷奕听着，听得更清楚：每一声扫过地板的摩擦，都敲在心口上。灯光下，那双小红鞋的形状突然清晰，像一页还没翻完的遗书。冷奕的手没有移动，但整个屋子都被这双鞋牵着，像是有人一把拔断了他一直以为稳固的地基。
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