雨沿着厂房的车窗往下跑，像在算脚下的针脚。荧光灯嗡嗡地响，缝纫机停了，皮带还在微微震颤。江宜把外套的袖口往上挽了挽，手指碰到一个小小的针插垫——红色的棉球上扎着几枚针，像沉默的证人。

她走到工作台前，指尖沿着那条被反复缝补的布边滑过，动作很慢。布料有点潮。味道里混着机油、旧汗和雨。江宜没有抬头，只是把布摊平，像做验尸的医生把手按在胸口。

“老韩。”她的声音干净，节奏像剪线，“那天机台停过几次？”

老韩的手肘靠在柜沿，指节白茧清晰，声音像磨过砂纸，“停过一回。小梅说针掉了，赶紧拣。”他撇撇嘴，语气里有疲惫也有惯性，“谁没有拣过针，别当回事。”

小余站在门口，手里捏着一盒曲别针，语速快又结巴，“那、那个……她手被……夹到了机台边，血就出来了，大家都——”他的话像针线打结，补不上也解不开。

江宜抬头。眼里有光，但光像刀口。她从口袋里摸出一枚弯曲的缝针，针尖已经不锐。针身上缠着一小节褪色的线，线尖像被压烂的草叶，有暗红。

老韩下意识瞪了过去，嘴里嘟囔，“你要拿那玩意儿做什么？”

江宜把针放在桌面上，轻轻一敲。金属撞击的声音干脆，像宣判。

“这是她最后一针。”她说。话很短，像把空气割开。她伸手，把那块布摊得更平，露出一个小小的布内里：孩子做的补丁，左上角用幼稚的线迹钩了一个名字，字母歪歪扭扭——‘妈’。

老韩的脸色开始变，像油锅里的布。他看不着眼神，说话像扔石头，“她就是不当心，天要下雨——”

“她来上班的时候，把这领口塞在怀里，像保护一样。”江宜没有喊，也没有哭，声音里有一层计算，可又透着碎裂，“她离开的时候，领口上的线还没缝完。你们都看见了，没人拉停机台。她叫了一声，手在那儿动了一下，机针正好回位。”

小余的手开始发抖，曲别针掉在地上，发出清脆的声响。雨的节奏和他心跳一起变快。

老韩把手插进口袋，手指抠着布屑，“谁知道会——”他的声音塌下，一瞬间像个孩子，像忽然被抽掉了底的凳子。

江宜靠近，把那枚弯针推到老韩面前，用拇指和食指夹住针身的一半，盯着他的眼睛，平静得让人窒息，“你把机台当成工具。他把它当成饭碗。她当成去换孩子衣服的时间。三者之中，只有一个人的手没有被问过要不要停。”她停顿，笑容没有，声音像一枚线头被拉断，“你们缝的不只是布，还有命。”

老韩的肺一抽，像被针扎了一下。他的唇颤了，声音像铁门被刮过，“那、那怎么能怪我——”

江宜的手指动了一下，把针尖朝上推过去。针尖上残留的红，显得更明亮。她说最后一句，字字落在老韩手背上：“她死的时候，嘴角还勾着一段线头。”

话像最后一针，钉进了车间的空气。门外雨大了，车窗上映出两个人的影子，一个挺直，一个弯曲。缝纫机旁，红色的针插垫像血泊中未熄的灯。

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