木质楼梯的侧影被夕阳切成一条条光刃，院子里的盆栽在最后一缕光里喘着粗气。铁水壶有几个旧焊点，握柄被人磨得光滑，手心靠那儿就像握着一块温吞的旧事。我把壶放在台阶上，听到水在里面叮咚两下，像是在等我下命令。

渡翮坐在最下层台阶，膝盖上摊着一叠破纸。纸边卷着尘，像是长在他手心里的灰。他的脚背露出青筋，脚趾蜷着，像是在数着什么。阳光在他鼻梁上跳了一下，他没有抬头。

"又忘了浇哪盆？"我用平静的语气问，像是一种例行检查。我的声音在院子里散得很散，碰不到他肩上的那个结。

"都浇了。"他的回答像个扣子的声音，短。然后他把纸往怀里一塞，手指钝钝地按住纸角，像是怕它跑掉。那动作轻得像把羽毛按在水面。

我弯腰，先给靠墙的竹子浇水。水沿着茎溜下，滴到盆土里，黄土吸了水，发出轻声的呜咽。每一滴都像是把空气里的尘埃往下一拽。浇到一半，我抬眼，看见渡翮的手背上有一道浅浅的白疤，从指缝一直延到腕骨处，像是一个小小的河床。

他注意到我在看，眼里闪过个瞬间的恍惚，然后又收回去。他的声音软了，出奇地平常："小时候烫的，没事。"三言两语，没有解释成因，也没有请求被原谅。

声音从巷口传来，阿狗端着两个馒头走过来，脚步带着泥。"哎哟，今天看上去精神不咋的，渴不渴，端一个？"他的口音粗糙，话像石子砸在铁桶上。渡翮抬头，嘴角勉强抽动了一下，像要笑又被锁住。

我把水壶递给他，让他自己把壶拿到中间那盆。手柄在他掌心里颤了两下，水流开始稳了。院子里只剩下水和午夜福利视频的呼吸声。风从屋檐下钻出来，夹带着邻家饭锅翻腾的味道，炊烟和湿土交织在一起。

渡翮把水壶放好，手不自觉地擦了擦掌心，那肥厚的指节上还有往日的茧。我看着他那动作，像是看一件他一直不愿提及的旧衣服。然后他低声说了一句，声音里没有重量，反倒像是空气漏出的小口："我不想当你浇的那盆歌。"话很短，但像一枚冰针，扎进了我胸口。

我愣了一下。几秒钟像被拔高了，声音、光线、土的气味都变得清晰得刺耳。我想反驳，用那种有理有据的语气去收编他的叛逆，但他又接着说，语速慢下来，有点像在剥一个老橘子的皮："你每年都盯着看它长，修枝、松土、说着它会开成什么样子。可它有时候不是我想要的，它是自己的。你总把水倒在它头上，像救它似的。可你知道吗？有些植物想要渴死。"他把最后一句说得很平，像念一件事实。

刺痛像冰刃滑过。我的手突然空了，水壶还放在台阶上，水面反着天的光。我想说一句安慰的话，但我能找到的全是训诫和计划书。我记得自己当年用词的严谨，记得如何把爱包装成指令。此刻的我听见自己的声音像一只被关在罐子里的鸟，扑腾而无从出逃。

渡翮站起来，纸卷在手里被揉成一团，他的动作像是下定了什么决心。"你不用管我了。"他说，声音里有小小的决裂。"我会自己学着把土翻好。"他转身，背影突然瘦了下来，肩膀的轮廓像一片干枯的叶子在风里抖。

我伸手，想抓住他肩膀的一角，手指触到的是布料和冷风。他没有回头。空气里剩下水壶里的最后一滴水，落在盆土上，发出一个清脆的声响，像是一个句号。我闭着眼睛，把那一滴水想象成所有我想说却没有机会说出的词。它渗进了土，湿了边缘，却未能溶解下面那层厚厚的硬壳。

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