屋檐的雨滴一串串掉进青石缝里，像细小的算盘珠子。林浅站在门槛，手里还捏着伞柄，伞面上的水沿着骨架滴下，落在她鞋尖上，黑了半圈。门内的灯是昏的，黄得像旧纸，一盏风不进的灯。

里屋的桌上放着一只茶碗，茶面已经结了一圈薄膜。茶碗边缘有几个指印，指节的油渍还未擦净。余光里，余鱼坐在窗下，背影比记忆里瘦了一点，肩膀上的布褶硬硬的。他抬手，指尖有老茧，动作迟钝却细腻地在一只小木盒上刻字。

林浅把伞靠在门边，声音压着雨声：“你睡了吗？”她的声音是干的，像翻动的旧书页。

余鱼抬头。那一瞬，灯光切过他的眼白，眼底有条细线，像没合拢的旧伤。他嘴里吐出两个字，带着家乡口音，简短得像砍掉了尾巴的句子：“回来了。”

林浅跨进来，屋里有一股潮木头和茶的混合味。她脱下外衣，动作像把旧病褪去。余鱼没有起身，只把木盒推近了一点。木盒的漆面磨出亮斑，边角处有钉痕。

“这是？”林浅的手指碰到盒盖，指节略白。

余鱼用拇指在盒盖上画圈，指甲下是泥样的灰：“没事。一直放着。”话很短，像是防备。

林浅用力把盒子掀开。里面静默着——一撮头发，灰白而细，系着一根蓝色的绳结。绳结湿了，颜色暗了。旁边还有一张小纸，墨迹被雨打成了淡灰，字仍可辨：“别等我。”

这四个字像石头掉进她胸口。林浅的指尖不自觉地抚上那缕发，发丝滑过掌心，比她记忆里还要薄。她眨眼，眶里一热，泪水像有预谋一样溢出，顺着睫毛掉在纸上，把“别”等字揉成了一片模糊的灰。

余鱼看着她，脸没有显山露水的波动。他的声音粗糙，像被夜风吹过的树皮：“那时候你说——若能白头，就白头。你怕我守不住，我就自己守。怕等不到，就留点东西在身边。你别笑，我真做了。”

林浅突然笑了，笑得像回声里跌落的玻璃：“谁说等白头是一件应该用礼物担保的事？”笑声里有个裂缝，破开了沉睡的疼。

余鱼把盒子又合上，关得很轻。屋子里一瞬间静，只剩下雨和他们的呼吸在对话。林浅伸手，放在盒盖上，手心暖。他的手也伸过来，覆在她上面，手背的纹路像地图，没有语言的标注。

林浅低头看了看两只手，指腹有一道旧疤，是她年轻时不经意留的。她把手撤回，笑意里带着点讥讽：“你可真会做戏。”但眼里，光滑的地方都湿了。

余鱼耸肩，顿了顿，口音更浓了：“戏不好演。等久了，连自己也信了。那纸上，是我写的。写完才知道，写‘别等我’是我自救的把戏。你要是回来，我就带着你的白头去死也值了。”

林浅把脸转向窗外。雨在瓦上敲出碎银，院子里那株老梅树的一截杈子正好挡住了灯光，树影在她脸上印出浅浅的网。她抬眼，看见余鱼的瞳孔里有一小团反光，像被放长的火。她的声音低，但每个字都涂了铅：“你为什么不走？”

余鱼的手颤了下，像石头在水里动了一圈。他的嘴巴干了，像咬了纸：“走了能去哪？走了，我就什么都不是了。屋子是你的影子，就算没人住，影子也会回头。”他顿住，指尖把那撮白发按成一团，像按住了什么不可说的东西。

林浅的眼里突然清澈得像新刮的镜子，她伸手把那撮发从他指间抽出，放到自己耳后，声音快了，像是把话塞进盒子里：“你说过，若相惜，就到白头。你藏着我的白头，说明你信了。可我来晚了。”

余鱼笑出声，笑里有点疯：“晚？晚能怎样？我就守着，守到你白头，也守到屋里的木头发霉。”他停了一下，眼睛里突然有东西塌陷：“有天我打开盒子，发现纸上‘别’字下面有人又写了几个字。我擦不干净，读不清了。后来雨大，把墨流成了一条线，我看见了另一半，像幽灵在说话——‘我在等’。”

林浅的手抖了一下，把那张纸摊平，墨迹里隐约可以辨出两行字：上面是“别等我”，下面被雨迹冲淡，却还有一笔——“我在这里”。纸的最后，留下了一个不全本的押印，像是某人急促的手印。

她的心被拽了一下，像被钩子从里往外牵。余鱼的声音变得很小很小：“你本该听到后半句。”

窗外的雨没有停。林浅合上盒子，指尖按到那个老结。她把盒子抱在胸前，像抱着一只会喘的鸟。屋里的光在她眼底翻成两片，时间像被浸在茶里的布条，慢慢褪色。

她站起身，脚步平稳，但鞋跟在木地板上留下一道细长的声响。临出门时，她回头，声音里有了决定：“你别再把我的白头藏起来了。若相惜，就不该再分成两份留着。”

余鱼站在灯下，他的影子和木盒的影子叠在一起，合成一块深色的东西。他抬起头，嘴唇动了动，像要说什么，却最终只吐出一个字，短得像被切断的线：“好。”

门关上的时候，雨声瞬间像被一把手帕揉成了密密的小鼓。那只木盒静静躺在桌上，透明的灯光从边缝漏进来，照在盒盖的漆斑上，泛起像老照片的光。林浅走进雨中，蓝绳还在她指尖，绳头在空中抛出一个低弧，挂住了夜色的一角。

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