灯光像海，欢笑像潮。屋顶花园的琴声在玻璃与香槟泡沫之间来回，苏陌穿过人群，裙摆带起一阵轻风，像在刮走什么。她笑着应对每一张脸，每一句献媚，手指轻点酒杯，戒指在杯沿上敲出短促的清响。声音被掌声吞没，笑容却没有沉没。

“苏小姐，今晚的义卖会真是因为您才有了看点。”公关罗蓉用练好的音色说，眉眼之间带着职业的温度，话像被镀了金。她递上名片，手指甲里藏着一片抛光的紧张。

“哪里，能帮上忙就好。”苏陌把名片接过去，指尖有一处微颤，像是被风碰到；她的声音很温，一点儿玩味，被场子的喧闹掩去。

人群像潮水分开又合拢，一个身影在边缘站住。秦城站在阴影里，肩膀没有刻意挺直，领口的一根细线被夜风挑起。他没有拍手，也没有笑，安静得像海里的一块石头。

苏陌看见他时，嘴角的笑慢了一拍。不是因为惊讶，更多像是记忆突然被压在喉头的沙子。她把手里的香槟杯举得更高，让周围的人看得清楚——光鲜的姿态先于真实。

秦城走近，脚步很轻，声音却短促：“你又把东西忘在别人眼里了。”他的话没有修饰，像干脆的刀刃。

“我忘哪儿了？”周围有人听见了，侧目。苏陌笑得更亮，把头微侧，像接住一只飞来的蝶。

秦城没有接茬，他伸手进她的礼服包里，动作平稳得像做了一万次。包里的绒布摩擦声在音乐下变得异常清晰。罗蓉的笑容僵在脸上，目光像要钻进两人的空间。酒杯里的气泡静止了。

他抽出一张被折得泛白的纸，一张孩子的涂鸦，屋顶的灯影在纸上摇。画里是两个人：一个大大的笑脸写着“妈妈”，字旁有几笔歪歪扭扭的小鸡腿。苏陌的手猛地攥住包，指节发白，笑容像裂痕。

“这是……”罗蓉的声音变得薄。苏陌的呼吸突然响起来，像在玻璃杯里撞击。

秦城把画摊开，眼神一层不动声色的寒。他没有高声控诉，只把画递给了包围他们的人群，仿佛是把一个秘密放上讲台：“她一直很会让大家爱她。只是，她有些东西藏得很深。”

人群有嗡动，手机的光像萤火。苏陌的笑崩了，像被人用指尖从边缘挑开。她听见自己胸口里有东西碎了，声音清脆得刺耳。

“你说什么就是了。”她的声音忽然变低，像把灯光收回。她把手伸向那张画，像要把它吞下去，但秦城的手先一步，指尖压在画上，压出一个小小的影子。

秦城抬头，看着她，眼里没有怜悯也没有炽热，只有一种令人措手不及的冷静：“你是万人迷，可你从没告诉他们，之后还有人要你回家。”他把那张画举得更高，声音不大，却像把梯子推开。灯光下，孩子的‘妈妈’两个字明显得刺眼。

风从屋檐刮过来，带走纸边的一角。苏陌伸手去接，晚礼服的布料在指间摩擦出细小刺痛。她忽然笑出声，笑里有点破碎，也有点决绝：“那就让他们看清楚吧。”

秦城没有移动，他把那张画放到苏陌的手里，眼神像最后一课的判词：“先给他们一个答案，再看他们还能不能把你捧回去。”人群前的摄影灯闪了又闪，每一次都在她的脸上刻下一道新的裂缝。

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