青浼睁开眼，先是听见风在屋檐下的纸灯笼里咝咝地喘气。灯影斜在木桌上，像断裂的指节。她手里是一把凉薄的铁匙，指关节有细微的白色裂纹，像是被冰水浸过又拿出来的。她记得自己的名字；那是最荒谬的安慰。

门缝外有人轻步走过，拖鞋和石板的摩擦声干净而直接。门被推开一线，一张瘦削的面孔探进来，是隔壁的药贩，眼角的毛细血管像被夜色刺破。男人的声音低而短，像被打磨过的木棍：“阿青，今夜那家人来了没有？小孩还发高烧。”

青浼抬手挡了挡眼前的灯光。她的口腔里有盐的味道，像是刚吃过一片旧海藻。她说话慢，像在称量每一个词：“还没……我还在备药。”句尾没有迟疑，但手却先颤了一下，药瓶在木桌上发出咔嗒声。

药贩蹲下，指尖在木桌上一点一点敲出节拍。他的语调带着市井的刨削，“别磨蹭，别让人等长了。今儿个城门管事可能巡查，少了两个铜钱就换命。”他说“换命”的时候眼皮没有动，像在说一个老掉牙的物件。

外面的巷子里传来铁甲的拖曳声，距离像脚步一点点靠近。风把灯笼的影子挤得更瘦，进门的妇人抱着一个被毯子紧紧包裹的小人，鼻子红，额头上冒汗。她看见青浼，声音像被绷紧的弦：“姑娘，快救救他，烧得厉害，烧得……我没有多的钱了。”

青浼伸手，指腹触到小孩的额头，温度像被烫过的瓷器。她的脸上没有表情变化，但她的手在抖，指尖的震动传到掌心，传到心口。她低声问：“发了多久？”

妇人咬牙，话带着乡音，“三天了，昨夜吐了点血，今日再也不醒。我家老了，借了几两银两，都押在那张红纸上。”她一边说一边把一张皱巴巴的红纸从怀里掏出来，指节白得像骨头。

铁甲的脚步在巷口停下，声音被一阵风裁减成了碎片。门外传来士兵的高声命令，像锤子敲在胸腔：“查户口，检查所有灯号。湮婸令下，检点可疑人物！”声音里自带一种不容置疑的粗糙。

药贩的手按在桌角，关节像老钢索。他低声道：“别让他们看到红纸，别……他们爱算账。”青浼看着那张红纸，上面用粗糙的笔迹写着几行字，墨迹被汗水抹了薄薄的一道。她靠近，读到半句，胸口像被人用冰锥刺了一下——红纸上最下面，晕开的笔迹清楚写着：‘青浼——NPC，祭祀候选，命定：湮婸之夜。’

她的眼皮下意识地跳了一下。空气收紧，像被抽走了支撑。屋子里的灯仿佛退后了一拍，光线在她脸上拉出一条新的影线。那一行字没有任何修饰，像判决书的栏位，字间留着决定性的空白。妇人抬头，嘴唇颤了，“你的——你的名字？”

青浼的声音变得平静，但每个字都像钉子：“是。”她把红纸摀在胸口，指尖抵着那句判定。窗外的士兵开始敲门，声音突然重了。药贩喊了两声，硬生生把声音拉成了匕首：“快藏红纸！快躲！”

门被砰的一声撞开，铁甲的影子罩进来，带着冬夜里带刺的冷。第一个士兵把目光扫过屋内，停在青浼的脸上。他的嘴角带血色笑意，嗓门粗，“你就是青浼？听说今夜要有祭祀在此村选定。”他说“祭祀”时有一种调侃的温度，像在品尝廉价的酒。

青浼没有退缩。她把手里的红纸举高一点，让灯光割过那几个字。她的声音不长，像劈开的木头：“若是祭祀，告诉我一个事：命能改吗？”士兵的笑停在半空。药贩的手死死攥着桌角，指甲嵌进肉里，白里带青。

士兵的眼神里第一次有了迟疑，那迟疑像裂纹。屋外有风，纸灯笼被吹得摇曳，影子像要掉下来。青浼的手没有松，掌心微汗，指缝里是犹豫与决绝交错的热。她低声说：“如果不能改，我会记住每一张脸。明早你们的名字，我要都记住。”这话里没有威胁，也没有恳求，像一片寒光。

士兵盯着她，像想从她的眼里撬出别的东西。终于，他勉强笑了下，“哼，好一个执着的祭祀。”他挥了挥手，其他人走进来，带着搜掠的味道。药贩把红纸撕成几条，像是想把那个名字扯成碎布。碎纸撒在地上，像落雪。

青浼弯腰捡起一小片，指尖按住那一角的墨点——那是她自己名字的碎片。风在门缝里嘶叫，像在数秒钟。她把碎纸藏进掌心，听见自己呼吸的声音越来越近。她的视线穿过士兵，落在巷口的钟楼上——钟面上一个小小的裂纹，像是时间给她留下的一道门缝。

夜色里，钟楼默不作声。青浼抬头，像是看见未来的一帧画面：灯火被湮没，名字一字字消散。她把那小小的纸片揉成球，口里轻声说了一句几乎没被风带走的话：“那就别让我忘了。”士兵们笑声如同铁链，但笑声里藏不住一个人突然停住的心跳——青浼把手里那片纸紧得发白，像是握住了某种决绝。

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