雨声沿着屋檐落到泥地，像细针在敲一张老皮鼓。娇鸾立在内室的窗下，袖口摩挲着檀香香炉留下的灰痕，指尖还有冬日冷意。外头灯火已经稀疏，走道上只剩下被雨压弯的竹影，和几只急行的影子在泥水里叠成两道。

门外有人敲门，轻而急。她没有应声，只听门板被掀开一条缝，陈娘的头从门缝里探进来，湿发贴在额上，像一只被水捶过的猫。

“小姐，门外有人要见。”陈娘的声音先是一阵撕裂的干，然后又沉下来，带着乡下人的直白。她站不稳，手攥着衣襟，手背上的青筋如蛇。

娇鸾走出去，脚步不多也不少，像弹什么一样能让人听出心跳。院里站着一个穿戎装的中年男人，雨水把盔甲擦得发暗，脸上还挂着两条未干的泥点。他把手里的木箱往门槛上一放，声音粗：“府里有人交代，摊子在这儿。”

箱子盖被打开，纸绳断了，里面露出一包湿漉漉的布。布角缝着绣线，颜色已经褪得不成样子。陈娘先是一愣，随后伸手颤抖着把布包抛到娇鸾面前，像放下一件罪名。

娇鸾没有说话。她的指甲慢慢提起，夹开包的边沿，动作很慢，像有人在灯下慢慢绣一针。布里是一只小小的绣鞋，鞋面被雨水打湿，绣线还残着孩子手伸过的油迹。鞋底里，塞着一张折叠过多次的黄纸——纸边有一圈淡淡的泥痕。

陈娘噗嗤一声笑出来，是笑也是哭：“是半边儿的。另一只在井里。”她说完自己又收住，像被一根看不见的绳子勒住脖子。

鸾的眼睛没有起丝毫波澜，只有鼻梁抖了两下。她捏着那只小鞋，鞋头处绣着一只小鸾鸟，翅膀只绣了一半。声音到了她嘴边，像被水压住：“谁说的？”

中年男人把帽沿往下一拽，雨水顺着眉眼落。“是县里的人。傍晚有人报来，井边发现了鞋，一只。说是有人满手是血，抱着孩子往城里走。搜了半天，追不上。”他的话短促无情，像把一把钝刀在桌上刮过。

陈娘跨前一步，抓住娇鸾的袖子，指甲掐进粉丝里。她的语速一下子变得破碎：“小姐，别站着了，午夜福利视频去看一眼井边。或许——或许是别的路子。”她的“或许”像最后一根稻草。

娇鸾仍是慢动作：她把绣鞋贴在耳边，鞋里传来草木味和一点腥——不是想象的腥，而是湿土的腥。她闻着那味道，像是在回忆一个被人吞去的早晨。夜幕把院子压低，灯芯在风里颤，房檐滴下一颗又一颗水珠，落在绣鞋的边上，发出细碎的声。

“如果真是被抱走，”她说，声音很平静，“那人抱着孩子去了哪里？”她换了个角度，话里没有恳求，只有计算。

中年男人走近一步，鞋跟压在门沿上，发出咯吱声。“抱孩子的人走路没声，像是知道躲人的路。县里说，可能是被诱走，也可能……也可能是……”他吞了吞口水，省去结尾。

娇鸾笑了，笑得很冷，像刀背刮过一面铜镜。陈娘在她身后抽了口凉气，眼里有一种被拔空的恐慌。娇鸾把那只半只绣鞋按回布里，手指带了一点泥，像在指缝里刮出一条血色的线。

她抬头，院外的雨停了，天边留下一个淡淡的橙。她把一只手在胸前摸了摸，像是摸一朵旧花：指关节微凉。“把井边的灯灭了。”她说。声音变成完全的命令，平稳但不容置疑。

陈娘愣住，随后忙乱着去吩咐下人。门外，中年男人站在雨后的灰影里，像一棵不知名的树。娇鸾在门槛上放下脚步，布包被她轻轻抱在怀里，那只绣鞋贴着胸口，她听见自己的心有节奏地落在布上。

当门合上，外头的世界被切断成两个面：一个是灯火和喧哗，一个是她怀里的半只绣鞋。她在黑暗里把鞋掏出来，鞋底擦着她的指尖留了点泥，她把泥抹在墙上的一处旧裂缝上，然后低声说了一句，像念，也像誓：“把另一只找回来。”

墙缝里静下来了许久，连钟声都像被泡在厚布里。门外有人笑，笑声很远，但一直停在她新抹的泥渍上，像是个指示。娇鸾的手松开绣鞋的瞬间，泥屑从指间掉下，落在地上，是黑的，像一片突然落下的夜。

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