雨停得像被按下了一个开关。天边还残留着湿重的暗蓝，院里石板的缝隙里冒着泥土的气息。风带着被雨打湿的竹叶滑过，像一只手指，轻拂却留下声响。

他站在南门口，衣襟湿了一半。动作很慢，把衣领往下一拉，露出颈项上那道淡白的疤。手指摸过疤痕时，没有怨，只有精确的疼。眼神像磨过的钢，冷却到没有火光。

对面的人笑，笑声里带着泥土和酒气。他叫韩土，声音像粗绳，拉扯着每个字：“你特么还回来了？十年了，别把旧账拿出来晃。”他脚下的水溅成两个半圆，泥点溅到裤腿上，像在地图上划了界。

老者靠在屋檐下，手里捻着一枚残旧的铜钱，指节有老茧。他的语速像下雨前的云，缓慢而必然：“子寒，你回来，只是为了一个名字吗？”

子寒没有看屋檐，只看韩土。他的声音短，像砍掉了尾巴的刀：“如果名字能换回他，还能少一人死。”

韩土的笑僵住。笑线停在嘴角，像被冻住。然后他又笑开，“你这是讲理？拿着一把破剑，回家来讲理？”话里藏着挑衅，字字都有钉。

子寒弯腰，拾起地上的一件小物。那是一只小木梳，齿被烧得发黑，有几根几乎褪了色的发丝缠在上面。木梳的木心透着旧日的光，像是放在冬日火旁晒过。子寒的手指按着梳齿，指腹发白。他把梳子递出，动作没有颤，但手背的青筋跳得很清楚。

屋檐下的老者闭上眼，声音缩成一缕：“你知道这是什么时候丢的。”

韩土看梳子，瞬间眼里起了波。他的拳头动了，像是想捏碎什么话。最后他吐出两字，带着不可置信：“小敏……”

那三个字像一把尖刀掷进了子寒胸里，响得清清楚楚。院里的竹叶不再动。子寒的唇角抽了一下，像是一种很慢的计算结果：“她把你的名字叫错过。叫的是我的，叫的是我呼过去的名字。她记错的人，是被你打走的那晚，她咽下的最后一句话。”

韩土的眼神变得黯淡，那黯淡里有一瞬的眩晕。他想解释，想说那晚是混乱，是误会，可解释在此刻像纸被湿透了，软塌塌，无法撑起任何意义。

子寒伸手，把梳子放回地上，用脚尖轻轻推了一下，水面荡起细小的涟漪。他的声音轻得像布条摩擦：“误会可以修。尸体不能。”

韩土猛地跨前一步，拳头扬起，话却成了孩子式的哀求：“你就这么要了命？咱们还能谈——”

子寒抬手，动作简单到像呼吸一样自然。他的手指在空中画了一个缓慢的弧，像是在把时间划回去。韩土的拳头停在半空，似乎被某种无形的力量按住。老者的眼睛猛地睁开，里面是海水里突然看见岩石的白色。

院门口的灯盏忽然灭了。光和阴同时跌进了石缝，黑像一只突然合拢的书。韩土的呼吸被拉长，像被冻住。他低声说：“子寒——别这样。”

子寒低头看了一眼自己的手，掌心有新旧两条刀痕，血已经结了皮。然后他抬头，声音冷得分明：“去葬他的人，手上带着你的泥。”

韩土的脸色先是褪色，又像被热水烫了一遍。他的嘴唇颤了，咬着牙，最后连一句辩解都没有了。院里只剩下雨后的冷和木梳的一点焦香。

老者像被什么拉住了喉咙，声音低到像枯叶：“子寒，如果你斩的是仇，不要让剩下的人成为刀。”

子寒弯下身，拾起那枚老者手中的铜钱，指甲插进铜缝里，把它掰成两半。铜钱中露出的白铜光像一条被切断的路。他把一半递给韩土，一半放在地上，覆以泥土。

韩土接过那半枚钱，他的手在接触铜面的瞬间像被针刺了一下，面色更苍白。那一刻，树影在他脸上刻出了细密的裂痕。

子寒没有等韩土说话。他转身向南门走去，步子很匀。门外的世界湿漉漉，像一页被撕开的信纸。老者在背后轻声道：“回去以后，记得把名字带走。”

子寒没有回头。脚步走出院门，最后一瞬，天边掉下一串光，像是有人在远处悄悄把一把刀磨亮。空气里有一种味道——是血，也是答案。

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