饭锅跳闸了。屋里只剩下抽油烟机的低鸣和墙上钟表的齿轮声，23点12分，像一根被拉紧的弦。她站在灶台前，一只手握着木铲，指节发白，另一只手在手机屏幕上无意识地滑动消息——全是未读。空气里有米饭过熟的甜味，窗外的路灯投来稀薄的黄，窗台上的茶杯冷了，唇印还清晰。

“又晚了？”楼下邻居的嗓门在门口堆成一串粗糙的音节，门缝里探出个头，夹着酒气和烟味。她笑得像在算账，“他常出差，您又听错了。”邻居的哼声像门锁的回声，简单直接，没有同情，也没有好奇。

她把两只碗摆在桌上，筷子并排放好，像在等什么被告知的仪式。手背抵着桌角，指甲磨出细小的白圈。灯光下影子拉长，桌布的纹路像被抠了几下的记忆。她没有点燃餐桌中央的那盏蜡烛，只把它放在那里，未点的烛芯像未说的话。

门终于开了。鞋子在门廊上停了两秒，节奏不自然。他进来，外套还带着夜的温度，领口有一撮粘着的头发，是羊毛混纺的灰褐，和他整个人格格不入。他的动作利落，放下公文包、脱鞋、把钥匙随手插进门边的盆栽土里，手指有些裂口泛白。

“回来了。”她的声音平静，像测量温度的针，不上不下。他没有看她太久，目光在厨房灯泡和钟表之间来回短暂停留，像是在找借口的切入口。“抱歉，项目延后了，别等我吃。”他说话像是把文件从抽屉里抽出，剪短、利索。

他的领带靠在椅背上，近处，一个明显的桃色印迹在领带下摆边缘隐隐可见。她听见自己的呼吸收成一条细线，指尖压在刀柄上，握得更紧。时间像被揉成一团，缩成一个点，所有声音章中到那一刻的沉默。

他注意到她的手停在刀柄上，笑得不耐烦，“你又多心了。”语气里没有解释，只有疲惫的敷衍。他从口袋里摸出钱包，指节轻敲，像是在敲打一个还没决定的答案。她没有喊，没有质问，只有一句简单的问：“这是什么？”声音很轻，像把杯子放回桌上的动作。

他下意识地后退一步，外套摩擦椅背的声音像布条被撕裂。“不是什么，”他终于长出一个词，声音里有裂缝，“只是——公司……客户。”话停在嘴边，像是把刀插回了鞘。他想要握住她的肩，手却在半空里找不到依靠。

她伸手，从他的外套里捏出那撮头发，白炽灯把它照成细长的影。指尖放大了头发的纹路，如同放大了他所有可以被触摸的借口。她把它装在自己的掌心，摊开，像捡到一枚陌生的硬币。

他看着那撮头发，眼神突然空了一下，不像掩饰，像被突然从某处抽离。屋子里暖气的噗噗声好像被拉得很长。她把头发放在他掌心，指关节敲击的声音很小，却像在墙上刻字：“今晚别睡床上。”

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