窗外的雨打在铁棚上，像小石子敲击。李清醒来时，耳朵里还留着那低频的震动。房间里暗，只有窗缝里挤进来的灰色光像条细线。他伸手抓床边，手指触到的是旧痕——那块隐在被褥里的黄色药渍。他愣了，时间像被扣了圈，记忆倏地翻出一页模糊的火光和一声不成句的哭喊。

床头的挂历上，红圈标着一个日期。笔迹是自己但又陌生，像是谁悄悄改写过。李清坐起身，背部酸得像被人掰过，他抬眼看镜子里的脸：比记忆里瘦，眼底有黑条纹。屋里有霉味，也有一股淡淡的血腥，像被雨水洗过的铁轨。

外头有人敲门。声音粗短，带着小镇口音——“李清？醒了没？别装啥行货，人都等着你吃饭呢！”门外是李妈的邻居，周姨。她推门进来时，衣袖还挂着雨珠。她把热水壶安在桌上，动作利落，手指缝里还夹着烟蒂。

周姨说话像砍柴，句句干脆：“你这把年纪，能睡到这时候也够本事。别跟我说头疼，别又瞎折腾。”她的语速快，带点命令的味道。李清默了一会儿，声音低平：“我没事，只是想清楚些事。”他尽量把句子说得稳，像在给自己的房间上锁。

周姨把一张纸推到桌上，是孩子的画。铅笔稚嫩，屋子歪，太阳画成一只大黄盘。角落里孩子用力画了一个黑圈，像个燃着的窗子。纸的边缘被水浸过，线条模糊成了暗影。李清的指尖碰到那边角，触到了不属于铅笔的粗糙——有点结痂的血迹，刚干不久。

他眨了眨眼，血的味道涌上来，像锈刀割开脖子留下的热。手抖了一下，纸上的字跳动起来，像被撕开的伤口。小小的笔迹在房火的下面写着几个字：别救我，爸爸。那三个字歪歪扭扭，像是画完马蜂飞走时留下的。

周姨的眉头紧了，她嗓门软下来：“这是什么鬼东西？哪来的？”她选词比说话慢，好像怕惊了墙上的老鼠。李清把纸抱在胸前，像抱着一件会说话的东西。他的嘴唇动了动，声音却从喉咙里挤出来：“这是——应该是她写的。”

屋外传来小孩子的笑声，一下子刺进来了。李清的心像被人按住。他记得那一声笑，是在他耳边化成灰之前最响的声音。窗外雨停了，街灯像咳嗽一样亮了一下又熄了。他站起，脚步轻，像在不惊动下楼的猫。

楼道里潮湿，灯管吱吱响。邻居从门缝里探出头，见了他便又关上，像不想牵扯。李清走到楼梯口，手指还按着那张纸，纸上那句话像刀，缩得更小也更深。他听见自己一声不成语的低笑，停在喉间。

他抬头看向街尾，旧货店的招牌在雨后闪着冷光。那里有他记忆里没有的位置，也有他记忆里懂得的灾难。李清把纸握得更紧，指节发白。然后，他沿着去年的路走了两步，又回头看了一眼。雨水顺着纸的边缘淌进字里，墨迹开始往下滑，像血。

周姨在门口叫他，“李清，你到底怎么了？别吓唬人——”她的话里有焦急，也有怯懦。李清没有回头。他把纸塞进了怀里，像把活着的东西放进口袋里以免它跑掉。他的脚步带着声音，沉得像坠落。街灯下，那三个字在湿光中慢慢重新成形：别救我。

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