天还未亮，院子里的土炉冒着黄烟，烟圈慢慢顺着屋檐落在青瓦上。柳青的手在清水里搓着米，指缝带着细小的白茬，水声像小心的呼吸。房里只点了一盏煤油灯，灯芯黑了边，光软得像被叠了几层布。

王妈坐在炕沿，针线停在半空，手里还攥着一团灰色的线团。她的声音像磨刀——干脆利落，没给温度：“冬天了，人要图个热闹，别一天跟影子过日子。你也该想想家里的活儿。”

门被推开，顾骞的脚步声重了两分，带着外面夜雨的湿冷。他脱下外衣丢在凳角，声音短得像刀片，“回来了。”

柳青没有抬头。她把洗好的米筛在笊篱里，手指一寸寸把水挤出去，动作像是在把话从身体里挤出来。屋里沉的，像压在每个人脊背上的棉被。王妈把针一挑，像是等着某个答案。

“娘，”顾骞往炕上一坐，指节发白，“别老提这个，日子还要过。”话丢在炕上，像没把重量想好。

柳青把一只小铁盒从釉色褪尽的橱柜抽屉里取出来，指节碰到盒盖时有一点颤。她把盒子放在桌面，动手把盖掀开。里面是两只半寸见方的毛线小袜子，一张医院的腕带，上面歪歪斜斜写着一个名字，还有一张褶得发软的小纸条。

她用小指把纸条撑开，声音很轻，但每个字都像砸在瓷碗上：“顾骞，这是两年前的袜子。手环上有你的名字，医院也有你的登记。你知道吗？”

顾骞的眼里先是有一瞬的迷糊，然后他抬手，手背抹了抹眉角，话像被刀削，“我不知道。”声音短，像在按燃着的火。

王妈的手收了线，眼里不是怜悯，像是把旧账掀给人看，“不知道？你人都回了，这是什么话。”她的口气里带着公堂上的斥责。

柳青把袜子摊在桌面，指尖把毛线拨了一下，细节淸晰到几乎刺痛——线头处有一处浅浅的烧痕，像是被急匆匆熨过。她的目光不急不缓：“那天你走得很匆，我在医院里等了整整一夜。医生给我缝了两针，手环没带走。你走的时候，不曾回头看一眼手里的名字。”

顾骞的嘴唇动了动，像在咽下一口什么，他的声音变得更短更冷，“说够了。”

柳青笑出声，笑不带热度，像是被冰水浇过：“够？够了就够了？你从来只数得清你想要的名字。”她把手伸过去，把那条写着他名字的腕带放在他掌心，指甲把皮肉压出一条浅红的痕迹。

顾骞的手微微颤了，掌心接过手环，指尖沾上了一点灯油的味。屋里的空气像被一点点抽走，连煤油灯都在喘气。王妈咳了一声，像是在把话堵回去。

柳青转身，走到门口，脚步不急。她的背影在门框上拉长，像一根线被抽直。门外的天已经亮了，薄雾把院落揉得朦胧，她停在那儿，声音干净得有点冷：“我做嫂子的这些年，缝衣、喂粥、替你们数过夜的眼屎，都算你们说的那份义务。我也有名字，顾骞。我等的不是你以前的懊悔，是要让你知道，世界上还有东西，比你的沉默更重。”

她把门拴上，手指在铁环上停了一秒，像是在按着一根脆弱的弦。门合拢的声音清脆，像一只小锤敲在玻璃上，碎开了屋里最后一层温度。顾骞的手里还攥着那条手环，像攥着一枚冷得刺手的徽章。

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