楼道里的灯晃得慢。侯龙涛在门槛上坐着，裤腿沾着楼梯口潮湿的灰，手里捏着一本旧日记，封皮已经软到能折出褶。指尖按着褶的地方，像按着昨天的疼，动一下就酸。屋内的电饭锅咕嘟一声，像个不耐烦的老者在催着人回头。

他翻页的声音很小。纸张的边缘发出细碎的沙响，像是屋子里长出的虫子。第一页夹着一张褪色的照片，三个人站在河堤上，太阳被冲得干净，像被日光烫过。照片背面，有几行歪歪扭扭的字，笔迹像是不想让人看见，歪到一边去。

“侯老？”门外有人轻咳，两声之后，宋婶把头探进来，手上拎着一袋菜，油渍顺着指缝漏出浅淡的光。宋婶讲话像拧水管，短促又有力：“你还不吃点东西？天这么冷，你别挨冻。”

侯龙涛没有马上答话。灯光在他脸上挪动，照出眼窝的影子。他把照片翻到桌上，指甲摩挲着那几行字，像在触碰玻璃上的霜。宋婶看了看，眉头一挑，整个人像被针挑了一下。

“这是小周的？”她把菜放在桌上，摊开手掌，指尖有油。声音里夹着小镇上的直白：“你别跟我玩花招。我都听见人说了，你那年……”

侯龙涛抬眼，瞳孔里有一片灰。说话的时候，他的声音不是很高，也不低，像下雨时候的屋顶声：“她走了。很久以前。”

宋婶啪地坐下，筷子敲碗的声音碎开：“你别瞒着我行不行？小周是个女孩子，哪能就这么……”她停了，像是找不到能把话塞进去的缝隙，用最粗糙的词填补：“侯老，你还记得那纸条吗？你真撂下她了？”

侯龙涛把日记翻到最后一页，指尖在结束的一段话上停住。他读出声，字句慢得像滴水：“别来找我——”声音像被绳子勒住，断在那道破折里。宋婶的眼睛忽地红了，她把菜袋一甩，菜叶散了出来，碎在地上像被丢弃的时间。

屋外的风把窗框抽了一下，带进一股潮湿，像把书页里的霉挑出来。那张纸条被夹在照片和日记中间，边角卷得像人手的关节。侯龙涛用指尖撕开那卷边，纸的内里有铅笔的按压印——一个孩子的字，歪着，笔画里有力而又急促的颤动。那字写着一个名字，一个他很久不敢喊出的名字。

“她写了这句，然后走了。”侯龙涛说话更慢了，像把每个字都当成热炭。宋婶的手在桌面上按着，指节白了又红，声音像磨刀：“那你当年为什么不去找到她？你知道小周等了你多久吗？”

他笑得像被锁住的人，嘴角动了下，但没有露齿。窗外有车灯扫过，光线像刀子擦过他们的肩膀。侯龙涛伸手，从日记里掏出一个小纸包。打开，是一颗掉色的乳牙，包着一张小纸条，只有四个字：别告诉爸。

宋婶听到的时候，像被人拍了一下胸口，退了一步，手摊开，菜撒了一地。沉默里，他们都能听见那颗牙齿在纸包里的摩挲声，像时间在摇篮里翻身。

“你知道吗？”侯龙涛把牙齿放回纸包，动作温柔得像对待一只发抖的鸟，“有一夜，我在河边等到天亮。有人喊着，后来没人了。那天，水面上有个空碗，还在打着圈。”他把日记合上，声音瘦下来：“她写着‘别来找我’，是怕我来找吗？还是怕别人来找？”

宋婶没有回答。房间里只剩下电饭锅的气声，像病人浅浅的喘。侯龙涛站起身，手指在桌角刻了一个圈，圈里有黑色的压痕，像一个未完成的承诺。他把那张写着“别来找我”的纸条塞进枕头缝，像把刀子塞进自己胸口，然后合上被子。

门外的楼梯灯在他们的影子上挪了一圈又一圈，直到光影都瘦了。侯龙涛躺在那里，手按着枕头，能感觉到纸条温着他心跳的一点温度。屋外，远处有人把车锁了，声音断成碎片。侯龙涛闭上眼，像是要把整个过去折起来，藏进那张纸的褶里。

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