雨沿着花檐一滴滴落下，落在石阶上溅出小小的花瓣形。栖言站在门廊，白色手套压得指节有些发白，眼神像玻璃，冷得不真实。他把外套拉紧了一点，不是为了暖，而是给周围的空气一个借口，让它别凑近他的胸口。

刘叔从屋里探出头，声音粗糙，像是磨了很多年的菜刀：“少爷，现在这个点儿——”他的话被栖言举手打断，栖言的手指按了按门环，动作平静，像是在计算节拍。

“我知道时间。”栖言低声，口气扁平但不失利落，“阮总在吗？”

刘叔眯了眼，眨眼间露出尾巴般的笑，但随后硬生生收了回去，“在书房，阮公子不愿见外人。”

门开时，屋内的灯光把阮舟的轮廓切得像傅页上的字。他靠在书桌后，手里夹着一封未拆的信，唇角含着不动声色的弧。他的声音很慢，像是在把每个音节仔细煮软再递出来：“你终于来了，栖言。果然是来演戏的。”

栖言没有笑。他的眼睛在书架与阮舟之间来回，像在找一根线索。手套的布料在拇指和食指间摩擦，发出小而细的声音。外面雨声被房间的厚重隔断成一片低温的背板。

“演戏？”栖言把字说得干净，像切过的玻璃，“谁在演谁，得看台词。”

阮舟抬手，把那封信推向书桌中央，指节上的青筋一动一动。他的语气里有学者的平衡与官员的冷静，像条河慢慢改变流向：“这是给你的信。寄信的人以为用的是旧名。可惜，你从来没用过旧名。”

栖言的手指一顿，那个动作短促，像被冰针碰了一下。刘叔的咳嗽在门口变成了背景噪音。栖言俯身去看那封信，纸张边缘的折痕熟悉得像旧伤。

阮舟的目光没有走开，他的声音更平：“她说她回来了，想着你还在这里，想着当年所有的约定——你答应会等。”

屋里突然安静。栖言的呼吸轻得像漏气的橡皮球。他把手套的指尖撩开，露出一截被叠好的旧照片的一角，照片纸的背面有一行小字，字迹斜歪，是儿童的笔迹。

“你从不记得名字，”阮舟说，像在念一条判决，“你记得的是行为，习惯，还有藏在手套下面的习题本。”

栖言没有辩解。他把手套掉到椅背上，动作像丢弃一个剧本。露出的手背有一道浅浅的疤，那疤顺着夕光微微红。他伸手把那封信摊开，指尖轻抚过字迹，像是在触摸一枚蚀过时间的邮票。

“她是谁？”栖言问，声音里带出一丝不合时宜的颤。

阮舟的唇线一动，笑里没有愉悦：“她是你离开前最懂你的人。她写信，说她病了，说她怕被忘记，所以才寄这废纸给你——你连名字都没留给她。”

栖言的目光落在信纸上，那行字像是突然被放大了：‘阿栩，若你真走，请替我等她。’

他怔住。时间像被针扎破的气球，缩了又塌。他的手指在纸上抖了一下，指尖按到字里，似乎能摸到那一刻的脉搏。阮舟站起，走近一步，屋里的空气收缩，像被拧紧的绳索。

“你以为做冷漠能藏住所有离开？”阮舟声音变得浅薄，“你以为假装不在乎，就能不被找到。”

栖言突然笑了，笑声短促，像被切断的弦：“也许我只是懒。懒得承认你们会回来，懒得承认我会想。”

阮舟的眼睛细了，他吐出一句话，平平淡淡，却像一把钝刀在金属上划过：“你离开的那天，她还抓着你的袖口，说不要走。你没回头。”

栖言闭上眼，夜色在眼皮底下翻滚。他想起门外的雨，想起石阶上的脚印印在一片泥里消散的样子。记忆像潮水，带来没被抬起的石子。

他把信折好，又折好，像在把自己也折成一个可以邮寄的小东西。然后他从口袋里摸出一枚旧钢笔，笔帽上有着被拽过的刮痕。

“她的字，”栖言把笔放在阮舟面前，声音异常平静，“是你女儿的字。”

阮舟的脸色忽然变了，变化来得像崩裂的冰。屋里的灯光像刀，照出他隐藏的裂缝。他指甲掐进掌心，呼吸一短一长，像被谁扯了一个结。

栖言抬头，眼里有不合时宜的温柔：“她等了十八年，你知道吗？她等到把名字学成字帖，等到把你的名字写在每一页作业里。”

话落，屋里一时间像是被抽干了血。雨声继续，但听起来像在屋顶上敲着玻璃杯，发出脆响。

阮舟没有说话。他走到窗边，手指在玻璃上画圈，圈里是外面一片模糊的花影。他转身，眼神像被磨过的瓷器，裂纹里都是光。

“你装冷漠，是为谁？”他问。

栖言笑得更浅，手指指向胸口下面，那里有一块老旧的痕迹，像是疤也像是无数个夜里自嘲的答案。他没有立刻回答，只是把那枚旧钢笔压在信上，像压住某种可能。

窗外雨停了，空气里带着被洗过的叶子味。栖言站起，走到门口，他没有回头，只把一个名字丢在房间：

“阿栩。”

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