东斋的长廊里只剩下松香灰白的一缕。沈音的袖摆贴着墙面，手里攥着一个小绣包，绣包里压着的不是锦帕，而是一件木頭小物，体积不大，边角磨得光滑——她从不让人看见它。脚步声从远处走近，节拍慢得像钟漏，每一步都把她的心往下推一寸。

她把气息收紧，像藏在裙褶里的针。月光从纸窗缝里溜进来，落在她指尖的骨节上，映出细小的影。刚要转身，突然一股更大的影子横过门楼，把月色一分为二。她没有躲，心跳却像被人轻轻触到脉搏。

那人撞上她。不是粗鲁的一撞，而是衣袖先扫过她的肩，挟带着一种连带尊命的冷。沈音踉跄，绣包落地，轻响在漆黑的地上像一声不该有的笑。木头小物滚出一半，露出被雕得已微微褪色的字样——“阿衡”。

他弯下身来，手指像裁纸般稳。拣起那半截，指尖触到旧木发出的温度，低声念了一遍字：“阿衡。”声音平静，没有惊讶，也没有温度，像一把磨好的刀沿着说话人的喉咙划过。

“那是太子的？”他问。话短。回声在廊中划出长长的线。两侧的画轴像沉默的观众，叠影里有烛芯轻轻颤抖。

沈音没有先低头。她的声音很细，像缝衣针穿过布料的声音——干净、利落，有着惯常的礼节：“臣妃曾为太子送些旧物，今夜雪重，怕他在寒里辨不出熟物的味儿，所以—”她停了，笑意压住，像被人压在指节下。“只是些旧物。”

他站直，衣袍摩擦地面的声音干脆。月光把他的脸割成两块，半边是皇权的阴影，半边是不可接近的冷。他的手又握了一下那木片，指甲贴着雕刻的痕，像在计数什么。“你带这些来，算是为他寄信？”一句话里没有怀疑，只有陈述。

她的呼吸轻了，像放出一口被咬住的绳结。“是。囚中的太子总不能没人记得他睡觉时的味道。那些年，他不曾和别人说过名字，只有这玩意儿。太子说，听到它，就觉得有人在他身边。”话到这里，声音低了，像被针刺了一下的布，收缩。

他看着那木片，目光慢慢收紧。廊外的风把门缝推开一条线，冷得像刀锋。突然，他把木片掰成两半。声音不大，但清晰，仿佛有人在静夜里折断了人心的最后一根弦。碎木声落在地上，像雨点。

沈音的手在空中停住，指尖还温着地面的余热。她想弯腰去捡，动作被定格在那一刻；她看到自己抓住的不是一件物件，而是一段未经允许的愿望。她的唇动了，想要解释，想要祈求——但屋内只有被折断的木屑，和那条被风带走的名字。

他把半截木片放回她手里，眼里先是平静，随后慢慢溢出一层不容置疑的指令：“从今以后，凡是你给他的东西，先要过朕的眼。否则，就是自投罗网。”话语落下，没有斥责的锋芒，只有足以把人压垮的冷。

沈音听见自己喉头里有什么碎裂。外侧的门再次响了——有人回宫的脚步，近得可以把声音压成呼吸。月光像一条薄刀，横在她的手上，把木片的断面照得古旧而冰冷。她抬头，想要用笑来填补被撕开的缝隙，但笑到嘴边时，变成了单薄的一字：好。

他转身，衣袍带起风，她看见肩头的纹绣在月色里像一只张开的手掌。声音在他离开时又响了一句，平淡得像放下一盏灯：“记住，沈音，你的每一次呼吸，今后都要先问过皇帝。”话末没有更多，留下一条静得能听见骨头颤动的廊道。沈音的手里，只攥着一段断木，一道被撕去的信笺，和回不去的名字。

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