仓库里的灯管吱呀了两下，像有气息的喉咙。林唯站在一排木箱前，手指沿着旧漆剥落的棱角滑过去，指缝里能摸到细密的尘。空气里有香蕉干皮的甜腻和久积纸灰的酸味，像一张旧票子被揉破后的气息，把他推回到十几年前。

“别磨叽，”牛头粗的承包队长刘牛把肩膀顶到门框上，手里夹着一盒烟，烟没点着。声音像铁锤敲打木料，简短而有力。“赶紧把能值钱的都清出来，报废的碎一碎拿走，市里要派人来验收。”

林唯没有应声。他用指甲刮开一个贴着黄褐色标签的木箱，灰尘像小虫子往外钻。标签上是斑驳的毛笔字：香蕉话剧道具。木箱里压着旧海报、折成条的布、还有一层黏着的香蕉皮——不是新鲜的那种，而是经过晒干的，边缘卷成匣子。

他拿起一片，轻轻撕开，像翻一页书。布料里夹着一枚塑料小人，颜色褪了的头发有霉斑。布上的油墨印出一个孩子的字：阿成。笔迹歪歪扭扭，像在纸上用力按了又抬。

“阿成？”刘牛哼了一声，“谁还叫那名字？”他的语气里没有温度，只有效率。

林唯手一僵。阿成是乡下的旧名字，曾被用来取笑、用来唱戏，也被贴在那些合唱团的海报上。他把布平摊在膝上，手心开始出汗。周围的灰尘像雪，落在袖口上。

茶馆门口，梅姐推着一把小板凳进来，风把她围巾的一角扬起来。她的声音软得像茶汤，“小唯，里面别动太久，夜里会凉。”她说话慢，句尾常常带一个下降的尾音，好像每句话都在用力包住一件小东西。

他把布顺手展开，角落里露出一张照片的边。照片像硬币厚，有一处被折成了三瓣。阳光从高窗里斜进来，切在照片上，割出一条明亮的刀锋。

照片里两个孩子，一个穿着发黄的校服，另一个靠在他肩头，眼睛眯成一条线。背后是香蕉架，叶子像旗子一样垂。有人在照片背后用蓝笔写了名字：阿成——林唯。字被反复描黑过，笔触有些颤。

林唯的胸口被一只无形的手按住，呼吸变浅。他翻到照片背面，笔迹歪歪的那一行像刀刻出来：“把名字带走，他会回来。”下面还有一行小字，几乎被时间吞掉：别等。

风停了。仓库里只剩下他们的呼吸和钉子与木头摩擦的低声。刘牛的烟终于点上，他吸了一口，口里吐出一个短促的音节，“谁写的？”

林唯的手在发抖。他记不起什么时候，记不起是谁把一行字写得那样决绝。他记得的是家里热得像蒸笼的后院，父亲的手上常年有香蕉的青绿色，记得父亲和村里人低声交换的账本。记得半夜里有人把名字一笔一笔改掉，像在篡改墙上的年纪。

梅姐坐到箱子边，指尖碰到照片的一角，动作轻得像怕打碎什么。“那年你们家出了事，”她说，声音低得几乎像自语，“有人要赶人。你爸把你叫到屋后，脱下你的校服，给你换上阿成那套。说是借着名字走，把饭碗留给村里。可他没走成，走的人是——”她停住，嘴里吞了下一个词。

林唯看着照片里那个靠他肩头眯眼笑的孩子，像在看另一张自己的面孔被别人的手按扁。他的脑子里突然清清楚楚地记起一件小事：自己被抱起时脚背上的旧疤，像被烫过的月牙；夜里父亲手里有一根小小的绳结，绑着两个名字的牌子，先绑上阿成，再绑上林唯。

刺痛像盐粒钻进刚裂开的皮肤。林唯的嘴唇干裂，声音从喉咙里挤出来：“他把名字换给了别人——是吧？”

刘牛把烟头弹到地上，踢了踢，烟灰像灰色的小鬼爬行。他垂眼看照片，语气里有少见的迟疑，“那你呢？你到底想怎样？”

林唯把照片放回布里，双手合在一起，像在掐住一根看不见的线。他抬头，目光穿过一间又一间被阳光割成条的仓库，落在远处半塌的香蕉架上，叶尖挂着干黄的水珠，像眼泪还没落下。

“我不知道。”他轻得几乎不可听见，“但我知道，他们把我装在了一个可以剥开的皮里。有人活着带走了我的名，也带走了我能回去的理由。”他的声音忽然变得很近，很冷。

梅姐没有说话，只是把围巾的边拉了拉，像是把某件东西揣进怀里。刘牛站直了，像要用身体把仓库的事情压回去。他转了转钥匙，金属声在安静里特别尖锐。

林唯最后看了一眼那张被划成两半的照片，手指贴上了照片角落的一点斑驳，像在试探它是否还会温热。他把布折好，轻声说：“把它留下吧。别让他们连记忆也拆掉了。”

门外有人按响了铃，声音清脆，像是把什么宣布出来。林唯的心口往下一沉，像被香蕉皮滑了一下，失去支点。天光在棚顶挤成了一道白线，他仿佛听见了脚步逐渐靠近，和一个名字在嘴里被重复，慢慢变得陌生。

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