门上一把铁锁还在冒着冷气。蒸汽从缝里漏出，像呼吸。沈夕站在外头，嗅觉先记下了两件事：水汽里带着陈旧的煤烟，木窗框上有湿漉漉的指纹。她把衣角撩高，手背沿着布料的潮湿线条滑过，像在确认自己的皮肤仍在那儿。

“来晚了。”门里传出短促的声音，像敲打木盆的手法。老赵的声音从墙后冒出来，粗糙却不失温度，“水热了，别把自己燙着。”

沈夕把湿衣往下一拽，动作慢。她的手在扣子上停了又停，指节有旧茧，抓衣的地方有一个小白疤，像是不愿意被别人看到的碑。她没回话。声音从胸腔里被憋住，像一团没燃尽的灰。

浴室里，水声先占据空间。木桶被推到近前，水面泛着油亮的光，像被揉碎的银。老赵把一条毛巾递过来，毛巾带着热度和薄薄的灰。毛巾边沿有个补丁，缝得急促。

“这儿有人吗？”角落里闷声答。小豆从洗脸盆后伸出头，眨巴着眼，话短得像扔石子，“昨夜有人觉得热，进来歇一会儿。”

沈夕点点头。她把头发盘开，动作像剥开一层皮。热水扑上来，第一下像针，第二下像刀。她吸了一口气，闭眼。蒸汽把她的睫毛粘成一把小刷子，水珠顺着颧骨掉下来，她不去抹。

老赵在外头一板一眼，“慢一点，别急，水会烫。”他的声音里有习惯的平稳；他把木勺搁下，掌心还有煤渣。

沈夕垂着头，把身体逐节推向热水。水拥住她的胳膊，肋骨像被手掌轻轻数过。她把水舀起来洒过肩背，动作反复，像是在倒回什么。每一次水落，都带起一点焦味。

她的手在腹部停住了。水面上，镜像里有她的脸和背影。水底有黑影。她伸手，摸到一块硬物。不是石头，是带着焦味的布。

“别拿那玩意儿。”小豆的声音变了，短促得像被卡住，“脏，别碰了。”

沈夕把布拽上来。布角里有一撮细发，发尾被烧得卷曲，黑成碳。她的拇指按住那撮头发，指甲缝里还能看到灰色。布下露出一个小小的印记，像被按压过的掌心，纹路焦黑，边缘仍有发红的痕迹。

老赵的手伸过去，先是摸了一下地砖，然后猛地收回，声音裂了，“过去的事，别说了。”他的语气里藏着急促和躲闪，像是怕被戳破的旧伤。

沈夕把掌印摊在掌心。指纹和那黑印重合。她的手指在那黑色纹理上颤了一下，像要被吸进去。蒸汽在她耳边低垂，房檐的木梁咔吱一声，像一口叹息。

她没有哭。她的胸口空出来一个声音，像被抽走了空气。她把头重新埋进水里，闭上眼，听见自己的呼吸像钟摆，单一而绝望。水冷了。不是马上。渐渐地，那片焦味被水冲散，散到瓷缝里，散到墙上的斑驳里，像被洗去的记忆在瓦缝里翻滚。

当她抬头，门缝下滑进一只小小的童鞋，前端被烧焦，鞋底有一圈灰圈。它停在门口，像个被遗忘的脚步。沈夕的嗓子里挤出一句她几乎听不见的话，“他叫什么名字来着？”房里静得能听见水滴从毛巾边沿落下。

老赵没有回答。他站在煤炉旁，手指卷着炉边的铁铲，目光定在那只童鞋上，肩膀有摇晃的沉重。小豆把脸转向窗外，鼻尖刷风，像怕被谁认出来。

沈夕把鞋子捡起来，鞋里仍残着一撮细小的灰，像成了某个时间截面。她把鞋靠在胸口，手掌下是冷的布和干硬的线。她想把它塞回门外；又想把它捧到衣服下，像保护一个心脏免受风吹。她没有说话，只把鞋贴得更紧。

门外，街巷开始有人声。热气慢慢退去，露出墙上的裂缝和烟灰。沈夕站起身，走到镜子前，镜子里她的脸还带着水渍，眼睛里有一块黑影。那黑影不是她的面孔，而是那只小手掌的印子，像是贴在她的影子上。她伸手想抹去它，手指触到的不是水，而是凉了的火。

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