房中灯光低得像是有呼吸。檀香慢慢下沉，烟雾在空中划出淡淡的弧。青璃坐在矮几后，手里摺着一张纸扇，扇骨轻响，像是在数着什么。窗外是河道，水面偶尔被划破，一点亮光过来又去。

门被推开，脚步不轻。不是常来的客人。门槛上尘土被踩出一道黑痕。来人脱了外袍，肩膀仍带着风的凉意。他站在门口，臂弯里夹着一封没封的信，信角被折过两次。

他没有先问候。只扫了一眼房内的摆设，目光停在青璃的额角那处细碎的发丝上。声音很低，带着官话的锋利：“青璃。”

她合上扇，指尖的甲油在灯光下是沉静的黑。唇角没有笑，只是缓缓，说：“来得晚了。”语气像慢火，温度不高也不低，足以让人觉着受控。

他走近，脱下手套，手背有一道浅浅的旧疤。动作很日常，好像在整理衣襟。酒被人端上来，他接过杯，拇指按着杯沿，指节微白。又是那句，冷：“我有事相询。”

小豆在门外站着，像是一根会动的簪子。源姐在角落里闲着，眼神像磨过的砧板，简单直接：“说吧，不绕弯儿。”

青璃把酒杯递给他，指尖没有颤。他收过，杯中映出她鼻梁斜处的一道浅痕，像是被针扎过的光。屋里突然沉了半拍。青璃的手指拢了拢衣袖，那个动作短而准确，像捏住了空气。

他伸出那只有疤的手，放在矮几上，掌心朝下。手心里有枚小小的木牌，边角磨圆，上面刻着字，一笔一划像是刀刻进木里的。木牌沉着。在灯下，有两道字格外清楚：柳未央。

青璃的眼睛在那刻动了。不是惊，是被某处触到的记忆抽搐。她垂了下睫，睫毛阴影在面颊上游移。薄声，“你是怎么得到的？”她的话很细，像把一根针甩进了水里。

他没有直接回答。吐出一口气，像把什么都放回原位，冷却了。他放下木牌，声音硬了点，条分缕析：“十年前，柳未央被判流配。那天，我接到的命令，是要把她押过桥。后来，桥上出事了——有人剪了她的发，换了她的名字。没人留名记下那一刻的叫声，只有牌，落在我手里。”

青璃听得很慢，像是把听见的声带过筛。房里灯烛摇了，影子在她肩上清晰又飘忽。窗外河面翻了一圈冷光。她笑了，笑里没有快乐：“柳未央是我。”这句话平静得更可怕。

一瞬，屋里像被针扎破。那人皱眉，疤下的皮肉抖了一下。声音忽然柔软，反差大得让人不舒服：“你装成了她十年。你知道吗，她临走前把一支发簪扔进我怀里，嘱咐我若有生还，便去莲花巷找你。”

青璃的手指动了一下，袖中露出发簪的尾端。不是华丽的簪，是一截旧木，木里嵌着一条黑丝。她轻轻摆放在桌上，簪尖微微沾着干涸的暗红，像是旧信上留的墨。

空气里有一股味道，像是刀口晾久后的铁腥。源姐突然笑了，笑不上温度：“都到了这份上，讲故事有什么用？人都在。你说想要什么？”

男人看着那柄簪，眼里的光变得很小。他伸手，手指几乎贴到簪上，却又停住。最后，他没有要簪，而是把那枚木牌推到青璃面前。票面朝上，刻字浸了灰，像是一块谁都不愿触碰的伤。

青璃没有立即接牌。她抬头，月光从窗棂斜进来，照在她的眼睛上。眸子里有两点寒光，和着少许潮湿，像夜里的盐。“十年，足够杀了一个人，也足够把一个人做成别的样子。”她把话说得慢，像把每个字放到刀锋上去磨。

男人吸了一口气，像被掐住了嗓。他终于开口：“你要的是复仇，还是名字？”这话没有男人平时的粗暴，像变了腔的命令。

青璃站起，起身的瞬间，裙裾摩地，发簪在桌上发出细碎的声，像是断裂又像拨弦。她绕过桌，站到他正前方，肩膀上那道旧疤在灯下尤其白，像一条没被过去抹去的时间。

她的手伸过去，指尖碰了碰木牌，又像没有碰。然后，把发簪递给他。手掌接触的那一刻，他指尖沾到了干斑，像是旧伤的余温。

青璃说得极静：“拿着吧。你手里有曾经的重。若不还给你，便永远留在我的胸口。”语毕，她转身向窗外走去，步子慢，像一个人走过长长的檐口。

男人把簪放回桌上，木牌躺着，像一张无声的判文。窗外的河流带走了一朵白色的花瓣，花瓣在水面上翻了几个身，最终向远处沉下去。青璃的背影在门缝里拉长，最后化作一道黑影落入夜色。

房门合上，声音不大，可是关在每个人心里的东西都嘎然而止。桌上那枚木牌在灯光下有了微微的颤动，好像再也无法安静。

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