楼道里潮气沉，水泥的缝里长着黑色的线。顾川的手指沿着楼梯扶手滑下，掌心粘着昨夜啤酒没干的味道。他抬头看窗外，早晨的雾把街灯揉成一片浅黄。脚步有节奏，像是在清点缺席者。

开门后，厨房比记忆里小了两寸。冰箱上贴着一张小纸条，胶带边缘起了翘。字是歪歪扭扭的：爸，别回家了。笔迹有手抖，像是写着写着被谁看见了。顾川的手停在门把上。指节白了一下，像要绷断。

他没有叫名字。屋里只剩下水槽里一只没洗的碗和散在案板上的刀。空气里有煮过夜菜的油腻，还有牙膏挤在杯沿留下的干白痕。他把纸贴得更近些，像靠近犯人判决前的证据。

“川子？”门外传来老赵挟着烟气的声音。老赵在楼下摆摊，用土话像磨刀：“又来翻旧账？”

顾川把纸折了两次，像把刀鞘合上。他的声音短而平：“我来拿个水壶。”

老赵把头伸进门，鼻子里全是烟和蒜味：“拿吧，反正她也不在。听说换了个小丁，天天晚回家，孩子跟着笑。”老赵说话就是这么没刺，可笑声里有锋利。顾川听了，嘴里没有回声，眼皮往下一沉，像有人在他脸上扎了根针。

水壶凉在橱柜里，外面有指纹和茶渍。他把手伸进去，摸到了一个纸团，那是孩子夹在水壶把上的另一张画。画上是三个人：一个胖胖的太阳，一个小房子，还有一个用大字写着的“别回家”。字的下面有一条被擦掉的线，像是孩子试图把话收回。

他坐在餐桌边，动作细碎。把画摊在膝盖上，用指尖沿着笔画触摸，像在摸一片玻璃上的雾。他没有哭。唇角抬了一下，但不是笑，是像有人在脸上拉了一块布，挡住了声音。

门口响起开锁声，林月站在门槛上，眼里的水光被门缝切成两条。她穿着新买的外套，声音干得整齐：“我以为你不会来。”她说这句话没有惊讶，有惯常的通知感，像宣告某种行政命令。

顾川把那张画递过去，手慢得像在递一把刀。林月接过来，指尖颤了。她看见画上“别回家”的字，眼神一瞬变得空洞，像被人抽走了供电。她没有说话，轻轻把纸放进了外套口袋，动作像是藏匿一件危险品。

林月的声音又回来了，这回低且平：“她写这话不是今天。”她看向顾川，目光里有条不愿碰的深皱：“你知道她的学校换了班主任，她学会了写新的字。别解读过头。”

顾川的嘴角抽了一下，像被针拧。厨房的灯泡发出细长的嗡嗡声，像牢房里最后一条电流。他慢慢站起，把手里的水壶放到桌上，动作一板一眼，像在示范一件平常的仪式。

他打开水壶盖，掏出那张纸，折成了三角。没有看林月，只把纸船放到水槽里，轻轻一吹。纸船靠着油渍的边，晃了两下，然后被一阵冷风推进下水口，发出小而清的声响，像玻璃碎裂。

林月的呼吸变成了节奏，搜寻着什么词来填补那声响。老赵在门外咳了两声，不合时宜地笑。顾川转过身，背对他们，手指在水渍里挤出一个圆环，把纸船的残影按得更深。

他没有说话。他说的，是最后一件事：把她的名字从门框上擦掉，把那条旧毛巾折好放进抽屉，再把钥匙扔给林月。声音干燥：“这房子里，不需要我留下一个味道。”

门合上时，门缝里挤出一条冷光。顾川在楼道里站了一会儿，手摸着裤兜里的那枚旧扣子，像摸到自己惩罚别人的权利。然后他向下走，脚步沉稳。身后，水槽里的泡沫被下水冲成了一条细线，消失在更深的暗里。

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