雨像细碎的指甲，敲在老街的雨棚上，发出断断续续的节拍。灯在玻璃里沉了一点，黄得像旧信。茶馆里弥着新笼的湿气，竹椅边一圈暗影慢慢膨胀，像要把人吞进去。

柳向晚坐得很直，手指绕着杯沿转圈，指缝里渗出淡淡的茶色。她的手背有一道白色的旧疤，疤旁的一根细小的血管微微跳动。她没有看门口，只听雨声、门轴吱呀和自己的心跳。呼吸像被绳子勒住，有节奏地进、出。

门被带进一股湿气。苏承年进来时脚步里没有声音，只有外衣上的雨被椅背摩擦出轻微的刷刷声。他把帽子按平，抖去一圈水珠，瞳孔里很深，像被水洗过的石子。声音很低，像斜切的刀片：“你来了。”

柳向晚抬头，眼里先是平静，随后微微皱了一下，像收紧了一根看不见的弦。她的语气却柔软得像棉布：“我来了，不是每个人都能在雨里等你。”话尾落下，手背悄悄把杯沿按冷——她想让手暖和一点。

掌柜的老周在角落里用手背擦碗，听见两个名字，咳了一声，带着南边的腔调：“哎呀，这雨天见面，免不得话重。少说两句，别给客人添堵。”说完还笑得生硬，眼睛往他们身上扫，像是在拨弄两只沉默的鸟。

苏承年没有让位，反而坐得更近些。他没点茶，手伸进口袋，摸出一只褐色的信封，信封边角被雨浸过，纸有些软。他把信放在桌上，指节苍白：“这是你写给我的最后一封吗？”话像砾石掉入水面，没有回声。

柳向晚的指头抽了一下，回忆像潮水猛涌。她记得那封信，记得她曾把字迹收进暗盒，旁边放着一只小铜戒指——她在河边拍打过戒指，记得冰冷的水顺着指缝流，记得她有多决绝。她盯着信封，手微微颤抖，却不去触碰。

苏承年翻开信封，露出一枚小小的铜戒，表面磨得发亮。戒指里侧有一道微细的刻痕，刻的是她幼时写给自己的名字，潦草而熟悉。柳向晚的呼吸一下卡住，像被人用手捏住了喉咙。雨点敲在窗玻璃上，像人急促拍打的手掌。

他把戒指放在她面前，声音平静但每个字都切得干净：“我把它从河里拣回来了。”他抬头，眼里有一丝不合时宜的温度，但转瞬又沉了下去，“不是给你，是给我自己。”这句简单又不简单的话像刀子，直接割断了她自以为缝好的伤口。

柳向晚伸手，指尖碰到戒面，感到一股冰凉穿到骨头里。她听见自己像被人从水底拉起的胸腔，咳出一口重湿的空气。声音细小，却清晰：“你为什么——”她以为会有解释，以为会有一个拦腰的理由。但答案又回头藏在他眼底。

苏承年的嘴角动了一瞬，不像笑，更像是习惯性地把痛苦吞回去：“那时候你走得很干净，我以为把东西留着就是留着你的残影。后来残影沉到泥里，我便拣起来用了。”他的话像是一枚硬币，落在木桌上发出清冷的响声。

掌柜的老周咳嗽一下，侧目但不插话。茶香在这一刻变厚，像沉重的帆布盖在三人之间。柳向晚的手掌突然用力，戒指被捏得发出细微的金属声，她把戒指放回桌上，动作冰冷而决绝：“你拣回来的，不是我。”她的声音很平，像落叶。

雨停得突然，外面街角的水洼里反射出一片被拽碎的云。苏承年看着桌上的戒指，伸出手，指尖有点颤抖。他没有去拿，只说了一句，让人听了整个人都沉下去的话：“我把它从河里拣回来了，是为了记住那天你走得多快。”

柳向晚闭上眼，眼皮下面像有什么在扯。她轻声道：“那你应该把它扔掉。”话到嘴边却凉得像河水。苏承年竟笑了，笑意里是疲惫也是决绝：“我不会。你走得太干净了，正好让我学会潜水。”他转身站起，外套上的水珠在灯下落成一行小字。门开时留下一条裂缝，夜色和他的背影一同滑进去了。

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