雨停了。教室的木窗还挂着水珠，像人眨眼后残留的泪。黑板角落的粉笔屑潮湿，发出轻微的纸沙声。门槛上，一只小布鞋侧着，鞋头已经被田埂磨出一条白线。

我把背包放到最后一排，动作很慢，像怕打碎什么。孩子们已经在低声翻书，手指翻页的节奏不齐，但教室里没有笑。窗外是田垄里刚松过的泥，空气里带着草腥与炭火的味道。

校长阿树走进来，脚步像锚。衣襟上还有昨夜炕上的白灰，他不抬头就开口：“别折腾。先上课，别让他们习惯你来晚。”话里没有客气，也没有恶意，像块陈旧的砖，稳稳放在地面上。

我尝试把声音放轻，像在搬易碎的物件：“阿树，我想先点名，顺便—”他把手里的报纸往桌上一拍，纸张发出一声干净的响。

“点名？行。别整那套城里人的花样。我认识的都是实话。”他的口音割出音节，短促，带着田间的尘土。他说话像割稻，直。

点名开始。名字像一串小石子，砸在安静的水面上，溅起一圈又一圈。到了第十八个，空位。同学们的眼神迅速滑到那处，像被拉住的线。没有人说话。

我走到那张桌前，摸到桌角粘着的泥。抽屉里塞着一页纸，字是蹩脚的——歪斜，笔画重心不稳。上面只有一句话，像被压住的火焰慢慢爬出来：“老师，别说这是支教，我怕你听见就走。”

课堂突然窒息。窗外一只乌鸦停在电线杆上，叫了两声，声音失焦。孩子们的手都僵在书页上。有人的下巴在颤。阿树的脸先是变成一张硬纸，然后又褶了起来。

“他……”阿树的声音裂了。那不是他常用的粗口，而是一种试图把自己绷直的哽咽，他咽回去，像把咽在喉里的砂石压回去。门口的风把门槛上的雨珠吹下来，落在纸页上，字迹晕开，好像泪滴。

孩子站起来，是那个位置左边的，个头矮，鼻梁上有两个小小的雀斑。他的声音很小，却带着一种已经练习过的坚硬：“老师，他说你会走。他说城里人都走。”

我想要回答，但话语像被布堵住。我走到窗边，手指按着玻璃上的水珠，冰凉。想起自己离开城市时母亲说的话，像另一封未寄的信：人去处，总会有留不下的东西。

下课铃响了。声音清脆，却像敲在我的胸口。人群散开，脚步都轻得像怕惊动什么。阿树站在门口，眼里有一点湿光，他没有喊任何话，只把那页纸递给我，手背上的老茧深刻。

纸页折成小小的一条，像他孩子留的那种模样。我的手指触到纸边，仿佛摸到一个不肯说话的承诺。外面的田埂反射着雨后的亮，似乎在等我把某样东西交回去。

我抬头，孩子们的眼睛像一簇簇未燃尽的炭火。教室的黑板上，有我昨夜写下的“永远”二字，粉笔未擦。那一刻，世界沉到一种奇怪的安静里——像是有人把通往未来的门只开了一条缝。

我把纸收进口袋，没有说“我会留下”。我也没说“我会走”。只是把手攥紧，指节发白。门的那边，泥土的味道浓了。风把一阵远处狗吠带来。午夜福利视频都站着，像夜色前最后一声钟。

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