雨一直下着，像没完没了的账单。陈谦把雨衣的帽檐压低，屋檐下的灯把他脸扯成两部分：一边是潮湿的白，一边是黑得听得见的沉默。他的手掌里，是一片灰蓝色的鳞片，边缘磨得粗糙，像被用力撕下来的记号。

街角的海风夹着腥味，吹进他胸口，像有人在里面用手掌来回翻找。路对面，阿佛蹲在纸箱旁，烟头在指缝里亮。阿佛的语言像岩石，直接，粗糙——“小子，这玩意儿能换几顿酒。”他没抬头，吐出一团灰白，声音里有海浪拍打旧码头的节拍。

陈谦抬起手，鳞片在灯下发冷，像是一只死去动物的眼睛。“不是卖的，”他只说了四个字，字音短，像邮票被撕开。他的手指抖了一下，指甲缝里带着泥。

阿佛笑，笑里有盐分。他站起身，嗓音拉长，像旧布被扯开：“那你留着啊？留给谁？记忆不会吃饭。别跟我装什么神了，小子。”他的话像锚，沉得人喘不过气来。

陈谦没有回嘴。他把鳞片举到灯光下，指尖细微的光亮映出皮肤上细密的疤，是旧伤，像被时间缝过的地图。鳞片边缘处的一小块，曾被指甲挖出一道微小的裂缝，裂缝里干燥地裹着一层暗色，近看会晕出一种让人不安的熟悉感。

空气里多了一条味道，是金属和旧胶带混合的刺鼻，像医院的楼道拐角。阿佛忽然安静，他的嗓音换了腔，低得像把海水吞进了牙缝里：“那东西……我见过。不是普通的鳞。有人为了它，把孩子的名字刻在门背后。”

话落，陈谦的手抽了缩，却更紧地攥住鳞片。回忆像潮水，从后面推上来：他父亲半夜起床的脚步，床单里硬币的翻滚声，他躲在被窝里，听见父亲对着那块鳞片低声说话。那声线不是祈祷，也不是抱怨，有一种更像交易的冷。

阿佛吞了口烟，话又粗又快地接上：“你知道那娘们后来去了哪儿吗？她在市郊的旧仓库里，门上钉了两把锁，唱着童谣睡着。人能睡着，心就拔出去了。”他顿了顿，手抖着指了指陈谦的背，像指向一块腐烂的果肉，“别让它吃了你。”

这句话像一根针，扎进了陈谦胸口的某处。他的呼吸短了一拍，雨声变得远。他忽然把鳞片贴近耳朵，像要听见什么。没有声音，只有雨。有东西在他喉头滚动，那是很久以前被压下的名字，他几乎可以把它念出来，像从牙缝里刮出来的灰。

远处的仓库门吱呀一声，像是有人在翻动旧信。陈谦转身看去，影子被橘黄的路灯拉长，像一把刀。然后他把手伸进衣袋，摸到一张皱过的照片，边角磨得透明。照片背面，父亲的字，歪歪扭扭：给谦谦，别丢。下面还有他儿童时的涂鸦，一颗被划掉的星。

陈谦没有说话。他把鳞片收进胸口的口袋，靠近心脏。他的手指触到冷，像碰到了别人的骨头。阿佛看着他，眼里有奇怪的东西，不是同情，也不是轻蔑，更像是看着一件马上就要启动的机器。

陈谦抬头，雨沿着下巴滴落，他的声音薄而干：“我去取回名字。”短句之后，他迈开步子，身影钻进湿润的夜，像一条鱼穿过黑色的流。阿佛在原地吐了一口水，像是送别，也像是在吐掉一个难闻的字眼——“别被它吃了，别被它当回忆活着。”

仓库门被夜风推开一道缝，里面有东西在动，像有人在把影子翻找，像有人在夜里把名字一片片撕下，扔进火里。陈谦的背影消失前，口袋里的鳞片在心口里发出一声轻响，像有人从很远处，对他喊了他的名字，声音干涩得出奇，带着血腥的温度。

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