海水像一张旧布，缝隙里渗出咸味。晚潮吞噬了码头的脚印，只有破布旗在风里做着固执的动作。庙门半掩，檐下残钟吊着一圈灰色的光，风把声音撕成两段：一半是金属的低语，一半是远处船桅的吱嘎。

洛野蹲在木阶上，手里翻着一块潮湿的布，那动作粗而有节奏，像剖鱼。脸上的伤痕不多，但每一道都像旧账，结着盐。说话像掷石，硬而短：“那东西，藏在地窖里。”

沈舟看着他，手指在泥土上画着没有完成的字，语气平缓，像在念旧书的脚注：“地窖没锁。锁的是记忆。你分得清吗，洛先生？”

洛野抽出一根烟，点但不吸。烟丝在黄灯下颤了一下，像被拨弄的神经。他的声音换了腔调：直的，带着乡音，“分不清就砍一刀，血能把事儿洗清楚——”

门后传来细小的响动，像有人在翻旧箱。一个身着粗布的女人走出，她的脚步没有声音，像是怕惊了什么。名字叫苗，声音短促，句尾常常把词削成半截：“我去看看，是不是他们留下的。”

她伸手从衣襟里掏出一物——一个被海水浸得半透明的木牌，边缘刻着浅浅的字，只有一笔还清晰：阿阮。洛野的手一僵，灯光里他的指节白得像柴。

沈舟没有动。他弯腰，指尖碰到木牌上的盐层，像试图从咸味里分辨出过去的声音：“阿阮是哪个年纪的？”他问的不是字，而是时间。

苗把牌子递过去，手指带着潮湿的泥。她说得更少，像是把话吞进了舌根：“五岁。抓走那年，天还热。”她抬眼，目光寒而细，像针。洛野的肩膀颤一下，像被扯了一下弦。

风把铃铛吹得响了三声，亘古的声带突然被拉紧，整个码头像被按住了呼吸。有人在远处喊了一声，但声音被潮水吞掉。沈舟站起来，他的影子伸在台阶上，带着字的斜线，像一把还未出鞘的刀。

洛野低头，手心里捏着木牌，手背的老茧像打结的绳索。他的嘴唇抖了半拍，才吐出一句话来，语气粗浅到像咬字：“阿阮……我记不清了。”这句话像石子，掉进里头，溅起一圈。他们都听见了，听见那圈彻底的寂灭。

苗把视线从远处收回来，嘴角没有笑意，也没有泪光。她伸手摸了摸洛野的手背，指尖碰到他的指节，像寻找温度。风又来，吹熄了半点灯芯，庙门里忽然伸出一个长长的黑影。那影子没有脚步声，却站得异常稳重。沈舟的眉头动了一下，像翻页的纸。

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