天色像被磨薄了的青布，光从屋檐缝里斜进来，落在石地上的每一道缝隙里是浅白的。旧殿里没有灯。空气里有尘和陈香混合的味道，像被翻过无数次的书页。来人脚步不大，但每一步都让纸屑碎成小响，像被人慢慢撕开的信。

他站在中央，手指抵着一块青石台的边沿，手心有汗。手背的青筋轻跳，指甲里有黑土。眼睛盯着台上那方金属盒子：外面磨得发浑，边角处留着老旧的刀痕。像一张多年合上的嘴。他抬手，指尖试探性地掠过一处刻痕，眼里闪过一瞬的迟疑，唇角没有动。

“少爷。”声音从门口挤出来。老守库人慢慢挪着步子，手杖敲在石阶上发出干脆的回声。他说话的节奏有些长，像念经，词句里带着年岁和被重复磨平的礼数：“太昊之印，非可轻取。此中秩序，历代相承；若欲翻旧账，须承得后果。”

守库人的话像老树根，盘在空气里。但与之相对的，是另一种粗糙的干脆。一个粗壮的随从把脸探进来，眉毛就像刀刻，声音像砍柴：“别绕弯子，老头。钥匙拿来，别在这儿说教。”话里带着城里人的短句和不耐。

他没有回答。只是伸手接过那枚钥匙，指间的动作轻而准，一种习惯性的熟练，没有喧哗。他把钥匙放进锁孔，旋了一圈。锁扣发出低沉且钝的响声，像金属在睡梦中翻身。空气里那点尘埃被惊动，缓缓降落。

盒盖打开的瞬间，光线像刀切了一刀，投到里面。里面有一层薄布，布下有个小纸包。纸包皱得厉害，边缘焦黄，像被时间咬过。守库人抬手，几乎是恭敬地，然后又像被看穿了似的闭上。

他抽出纸包，纸的缝隙里露出一撮细髮，绑着一根红线。那紅线小而暗，末端几乎断了。他的指尖触到髮丝，动作僵住，眼神像被人用力抓住。纸包里还有一张碎纸，字很小，像孩子逼着手写出来的字迹，笔划不稳。

他把纸摊开，读出那几个字，声音低得像掉进井里：“别信他们。”三字，没有标点。读完后，他的手指不自觉地弯了，指尖摩挲着字迹，仿佛想把墨渗回去。守库人的脸色忽然塌下，像收到了早就知道却不愿再见的东西。

随从咕哝了一句，粗口里带着不屑：“就这？”他的手伸过去想夺。那一刻，他的手臂被一只冷冷的手按住，是他自己。他没有挣开，只是慢慢抬起另一只手，掏出藏在袖里的小刀，在盒边划下一个细口。刀口擦过金属，刀锋反光里映出他自己的脸，眼里有太多东西没有名字。

刀子滑出了血，一线，薄而清。血在金属边沿滚成一串，低沉地跳动。那一点红在古铜色的盒面上扩散，像被水滴开的墨。血珠沿着刻痕滴下，正好落到那张碎纸上，墨与血混成一片。纸上的字被染开，成了另一种句子——有种突兀的亲密，像母亲的手忽然摸上来。

屋里安静，连尘都停止了坠落。老守库人的声音在寂静里更重，他说：“太昊的印，从来不光属权柄。它记得人，也会要回被遗忘的东西。”

他垂下头，看那点红慢慢渗进纸纤维，像血在说话。门外风起，有人低声喊名字，声音里带着未尽的呼吸。他把纸贴在胸口，像要把那句“别信他们”藏进心里。然后抬起头，目光里没有恍惚，只有一条冷静狰狞的线。

“很好。”他说。声音不大，但像刀下最后的指令，“午夜福利视频都回去答一个问题。”他把手指放在那方金盒上，指尖还留着血。血在金属上慢慢干固，像是一枚新的印记。外头的风把门吹得吱呀一响，像有人在远处合上了书页。

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