雨已经停了，只有屋檐滴着最后一挂水珠，像被悬着的时间。废神庙坐落在杨柳林的边缘，枝条在晚风里摩挲石阶，发出细碎的声响。江凡的披风吸了水，贴在肩膀上，发出潮湿的皮革气味。他用掌心去拂去额前的雨丝，指缝里还带着火药和灰烬的腥。每一步靠近，都像把旧伤撕开。

祭台上散落着祭用品：焦黑的香灰、断裂的铜铃、几片被踩碎的花瓣。最显眼的是一只小木马，边缘被啃过，漆面裂成蛛网，马腹上钉着一枚生锈的细针，针尖顶着一枚小小的贝壳。江凡伸手，手背的老茧摩挲着木头的纹理，记忆像丝线被牵动——这木马的马尾，他曾经亲手削过。

“谁留的？”一道粗哑的声音从暗处冒出来，像铁片划过。粗刀站在门口，肩膀上挂着两把短斧，瞳孔里只有算计。他的语气短促，词句里带着北地口音：“别动那盒子，别图什么好玩儿的。”

另一个声音从祭台背后的帷幔后飘出来，冷静而缓慢，像念经但不带祈祷的温度：“打开之前要祭告天地，顺序不能错。”柳净收帛裙的动作细致，手指修长，指甲里有洗不掉的灰。她说话像在书页上划线，每个停顿都精确地铺出一个逻辑。

江凡没有回答。他的手摸到那只被钉着的木马，像触到旧时光的脉搏。他把那枚针尖轻轻拔起，针上缠着一小撮微黄的头发，发丝细软，和他记忆里的某种声音重合。他抬头，空气里一瞬间凝固，像铁锭被猛地冷却——柳净的眼里闪过一丝没有言语的计算，粗刀的手指在斧柄上敲了三下，像是计数。

祭台上的漆盒被柳净轻轻挪开，盖子发出黏腻的声响。里面是一叠纸，纸角刻着炭烟的焦痕，最上面那页被折成小小的船，纸面上一行字像惺忪的伤口——江凡一看，见了自己的字。笔迹偏斜，笔力急促，尾笔带着抖动。日期在角落：上个月的十七。

世界像被针挑了一下。江凡的手先是微微颤了一下，然后像被冰封。他记得那笔迹的每一个不经意的弯，他也记得上个月的十七自己正站在遥远的边城，天黑得像生锈。怎么会是他的字？他的嘴里只发出碎短的声：“我没写过。”

粗刀冷笑，声音像砂砾：“你没写过？他妈的，这玩意儿会学字？别逗了，老子见过骗人把戏。”柳净却把纸展开，手指沿着字迹滑过，像在读一段旧谱：“文字可以被借用，记忆可以被移植。神域从来不介意用人的形状写他们想要的剧本。”她的声音平静，但像冷水浇在火上，让动势停滞。

江凡把纸揉成一团，拳头掐出一道红线。纸在指缝里发出细碎的裂响，墨迹的黑渗进掌心，和血混在一起。雨停后的风把柳条掀起，树影在地上交错，像无数张张翻动的脸。就是在这一刻，远处的林间有个微弱的声音，像小石子落在干井里：一个极小的、却分明的字音从暗处冒出，“爸——”

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