灯泡在镜子周围一颗颗眨着不耐烦的白光，雨敲打化妆台的金属边，像人指甲在敲门。韩木把卸妆棉一寸寸按在眼角，动作既熟练又有点儿机械，像是在把一层又一层的东西剥下去。镜子里他的脸近得看不清轮廓，只有瞳孔里残留的红光在抖。

他吸了口烟，不抽，只把烟夹在指间，掌心的热贴着纸。烟味、酒气、发胶的药味混合在一起，整个屋子像被按住了气息，连呼吸都变得小心。韩木的右手沿着镜框摸了一圈，指尖落到一个小抽屉的扣环上，停住了。

“快点儿，后台等着。”经理的声音从门缝里挤进来，带着没睡醒的口音，声音里夹着命令和疲惫。他一踏进来就把外套甩到椅背上，动作粗糙，像是想把整日的压力扔出去。

“知道了。”韩木把抽屉拉开，手却迟疑在里面。经理的目光扫过桌面，落在化妆箱上那几个奖杯影子上，像是随手擦拭一块不合时宜的镜子碎片。

门又开了，李砚进来，脚步像是编过拍子。说话时他把外套搭在肩上，声音宽裕，撩人。每个词都有余音，像是精致的刀刃上抹了蜜。“你总是把自己藏得好深，韩木。”他笑，笑得像展示品。

韩木不转头。他的声音低而短：“我不藏。”

李砚在灯光下伸出手，指节分明，像是在定价。“藏是一种表演，露出来的才更难。”他把外套搭到椅背，手肘碰翻了一个小水杯，水珠弹在桌上，声响像小小的宣判。

经理退到一边，像个不被允许在戏里说话的配角，嗓门里有急迫：“说正事儿。剧组明天要定最终名单，别把时间浪费在这儿上。”

李砚没有理他。他从口袋里抽出一样东西，慢条斯理地放在桌上——一张褪色的蜡笔画，边缘被揉皱得像纸做的叶子。画里是两个人牵着手，一个小人涂成了红色，旁边写了几个歪歪扭扭的字：给爸爸。韩木的手像被定住了一样，指尖在空气里找不到着力点。

“三年前的。”李砚的声音换了腔调，慢慢的，像在念账。“有人在你离开的那天把它从你家书桌抽屉里拿出来，保存得不错。看起来他们当时很期待你回来。”

韩木的肺突然收缩。他伸手去摸那张纸，动得很笨，像是第一次学会走路的人。纸上蜡笔的红色在指节间摩擦出细小的粉屑。没有人说话，只剩下雨和灯泡在嗡嗡地争吵。

“你什么意思？”韩木的声音只剩下了牙缝里挤出来的。话短，像刀。

李砚把手机摊开，屏幕亮起，一个小小的影像在光里跳动。里面有一个孩子的声音，清脆，带着呼吸声：“爸……爸你回来吗？”那声“爸”像一根针扎进了胸口，安静却锋利。韩木的手指猛地抽回，指甲硌进掌心。

经理的脸色由灰转红，他的口音粗糙地罢了句：“你这是……”

李砚耸肩，笑里有冷意：“这是事实的声音。你曾经选过离开，也有人替你当了遮羞布。明天的戏，不是你一个人的舞台。你还想要什么？”

韩木的视线在那张蜡笔画和手机屏幕之间来回跳动，像是两扇门都关上了。他撑着桌沿，指甲下的皮色白了一圈。嘴里终于挤出一句话，短促又干净：“别拿小孩来换我的演员生涯。”

李砚的笑变得更冷，声音沉下去，像是把门锁上：“不是换，是检验。你要上台，就得学会让他们相信你好满；你不愿意，那就别来，再也别在他们面前出现。”

空气像被抽走了一半。韩木看了一眼镜子，那里有两道影子拉长，脸和声音都不属于他了。他伸手把蜡笔画捡起来，折得更小，像是把疼痛折进掌心。

门外的雨停了，屋内只剩下电灯的嗡声和李砚最后的话：“选择吧，韩木。舞台上的掌声总是好满的，台下的孩子总会记得你到底带了什么回家。”李砚转身，脚步稳，不回头。

韩木把那张纸摊在掌心，指尖在折痕上颤了一下。他没有追，也没有站起，只是把它塞进了口袋，手掌贴着心口，像是在找回失去的东西。口袋里的纸边摩擦出细小的声响，像是孩子在黑暗里还在呼喊。

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