夜像一只沉睡的狗伏在河面。桅灯发出黄得有些疲惫的光，漂在水面，周围是湿漉漉的芦苇和远处村庄偶尔拉长的犬吠。船板低沉地响，像人在屋里无名的呻吟。

老陈握着橹，手背的筋像老树的年轮。他不看她，只把船向岸边挨了挨，像是在找一个从前常坐的凹槽。风带着泥腥过来，吹得灯芯跳了一下。

“上来吧。”他喊，声音粗，但不带斥责，像是陈年菜汤里的酱油，淡而有味。

她站在渡口，脚踝的雨水把裤腿打湿。她的声音很细，带着被收起来的词：“老陈，能把灯挪到右边吗？那边靠着岸好看些。”

老陈转头，斜睨了她一眼，嘴角动了动，像打了个盹的猫被轻轻敲醒：“靠哪好看啊？你看河还是看人？”

她笑了一下，不是好笑，笑得像被针扎过的布袋，颤了两下：“我想看清一点点，他丢下的那些东西，想看看还能不能拼起来。”

老陈把橹一挪，灯光倾斜，照在她手里那只小铁盒上。盒子盖上的漆剥了，露出生锈的铜色。她用指甲抠了抠盖缝，指头缝里有细碎的泥。

“就是那玩意？”老陈问。他字短，像石头被水拍打过的声音。

她把盒子放在船沿，慢慢开盖。里面有几张褪色的纸、两枚小硬币、一根被风吹碎的发丝，最下面压着一颗褪了色的牙齿。牙齿的白被夜色压得像旧花布。

她伸手摸那颗牙，手指突然僵住，指甲缝里的泥裂出一条黑线来。她盯着牙，声音像刮纸：“他走的时候，把这塞我口袋，说等我饿了就吃。”

老陈的眼里有光，光里是河流的反光，也像他记忆里某个扭曲的角落。他望着她，慢条斯理地说：“人会忘，河不会。”

她的肩膀抖了一下，像被突然抽到绳子的木偶。她把牙放近胸口，又像怕烫的样子退开半步。

“你不知道。”她说，声音短促，像被磨断的线，“我等了三年。他每次回来都说只是去买烟，最后一次他说要换一舟新的桅杆，回来就娶我。”她的嘴角裂出一条笑，笑里没有欢乐，“那天他把盒子揣我兜里，说：‘别丢，饿了就咬。’”

船板上，水滴敲击成小小的急促节奏。老陈看着盒子，又看向暗河，仿佛在度量水的厚度。他把橹靠得更稳，声音冷却得像夜里的石头：“你知道河怎么记账吗？”

她抬头，眼里突然有了清晰的寒光：“怎么记？”

老陈没有回答。他伸手，指尖碰了碰那颗牙，像是在确认它是真品而不是梦。然后他把手收回，像扯断了一根看不见的绳子。

灯光忽然被一阵风吞没，船上的影子被拉长又缩短，像被人用刀削过的纸。她在暗处抓住了盒子，像是在抓住一个还能证明他存在的证据。

“如果你想把他找回来，”老陈低低说，声音里有湿气，“把东西扔进河。河会记住你放进来的东西，也会把它们翻出来，给后来的人看。”

她闭上眼，呼吸缩成两三个短烙。手指在盒盖边缘颤，像在算着要砸碎还是要保存。然后她把盒子抬高，像举着要交付的礼物。

船身一个轻微的倾斜，水把光撕成碎片。她的指尖用力，铁盒离手的声音很小，但在夜里，像一颗石子砸在玻璃心。

铁盒落水的一瞬，声音被吞没，只有水面炸开一圈淡红的涟漪。老陈的手在空中停了停，最后是放松下来的。

她盯着那圈涟漪，像盯着一个被撕开的信封，半张不该看到的字。然后她笑了，笑得像把自己折成两半：“好，河记着吧。记住就行了。”

老陈没有回答。他把灯移到更靠岸的方向，灯光斜在她脸上，照出一条熬夜留下的细纹。船划开，带着夜的温度和一个被丢弃的名字向下游缓缓而去。

她把手放在胸口，那里空荡得像被抽走家具的屋子。她轻声说了一句，声音里没有人能听见的重量：“别让他饿着。”

老陈回头看了一眼岸边，被黑掩去的人家窗户里还亮着一点点昏黄。然后他把橹深深插进水里，船头斜着切开河，像一把剖开的舌头把夜说完。

灯光最后一次在水面上颤动，像有人在轻敲一个名字。河停了件事，但没有放过任何一个欠条。

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